29 con ñoquis

me aplastó ver al gigante

de grande me volvió a pasar lo mismo...

calamaro

el calamaro me gusta, frito. también lo hacen a la grilla que es decir a la parrilla, pero no es el asado. lo que mas se parece al asado es la bisteca, que también le llaman la fiorentina, que es un churrasco gigante como de dibujo animado.
no le tengo miedo a los gigantes. siempre dudé sobre su existencia, pero ahora que tengo la certeza de que existen y que estan escondidos en un lugar donde no hay murcielagos sé también por fin que no les tengo miedo. pero a los murcielagos si, no me gustan. pipistrelos les llaman a los murcielagos.
los murcielagos duermen al revés, sogaleicrum.


"la vida breve, dos veces vida."
dijo onetti que lo dijo gracián
los marineros sin penas se van

lucidez despampanante

después de pasar por lo de calma aparente me encontré a soledad desgraciada. estaba vestida de negro, muy putamente vestida. me dijo: querés fumar haschish, y el estornudo me mojó la cara. después de limpiarme los mocos, los del estornudo, me fui caminando. porque uno siempre se va caminando. creia que iba a silbar naranjo en flor, pero en cambio silvaba muñeca brava. para silbar no hay nada mejor que los tangos, porque... porque si. me ponía a pensar que de vez en cuando podía pensar. me puse a recordar a kevin creciendo con cariño, esa serie de televisión que nos quemó el cerebro. todavía puedo escuchar la voz de kevin. me acuerdo que tenia un amigo flaco que usaba anteojos. me acuerdo que tiempo después, mucho tiempo después, dijeron que se el flaquito ese era marilyn manson. de la voz de kevin me acuerdo pero además tengo la gran duda de que es una voz que también escuchamos en otro personaje, que no es seguramente karate kid. no importa. me puse a pensar en ese momento que me hubiera gustado encontrarme con lucidez despampanante para que me aclare algunos puntos suspensivos. a saber, la voz de kevin, en español, de quién era? rápido me acordé de borges porque los eruditos siempre nos acordamos primero de borges, porque sólo los sabios saben eludirlos. decía aquel texto de borges sobre la aberración del doblaje, ese invento tan americano. pensé que como de chiquitos nomás escuchamos los doblajes medio que estabamos acostumbrados a los doblajes y no nos dabamos cuenta. borges era viejo para los doblajes (y tenía razón cuando argumentaba la aberración de darle otra voz a una persona) pero nosotros eramos chicos y no nos dabamos cuenta hasta que nos acostumbramos. es así, el hombre es un animal de costumbres, es un animal...

y la cancion del dia es

Cuatro gotas de alquitrán en la voz,
siete notas empapadas de alcohol
campanadas en el fondo del mar,
carcajadas que me hicieron llorar…

Con un loro que blasfema en latín,
le hacen coro los “sultanes del swing”
y una big band con un trombón y bombin
de Nueva Orleans en mi funeral.

Y ese tango compadrito del sur
y un fandango de gitano andaluz
y un piano con dos copas de más,
y unas manos que lo sepan tocar.

Oraciones para gente sin fe,
tentaciones de volver a beber
el veneno que tus labios me dan,
el obsceno beso de la verdad.

La balada de la casada infiel,
demasiadas cosas por aprender,
el portero de la Puerta del Sol,
el cartero de tus cartas de amor,
el primero en sacarte a bailarun vals.
El vals de la tristeza más triste del mundo,
la belleza que dilapidé,
la pereza de los vagabundos,
el rompecabezas que no terminé.
La palabra secreta, la mano
que planta violetas en el hormigón,
la maldita canción del verano,
la casa de citas de mi corazón.
Y el milagro del abecedario,
la tortuga que rompe a volar,
la ternura de los dinosaurios,
el aniversario de la soledad.
La liturgia de las despedidas
la bala perdida que viene por mí,
la nostalgia que amarga la huida,
la banda sonora de lo que viví.

La canción de los buenos borrachos
que, de madrugada,vuelven al hogar,
la canción que atropella los tachos
llenos de basura de la Capital.
La canción que se canta al oido,
la canción que no quieres oir,
la cantamos los malos maridos
cuando, en el olvido,pensamos en ti.

clase de yoga epidermico

ya el mar se calma
el mar
y el agua ahi ahi
se calma y te deja dormir
deja vu
deja todo en su lugar el mar
el mar que se calma
y el aire se calma con el mar que se calma
y el viento trae el aroma de mas alla
porque mas alla esta aromado y mas aca no
y despues el viento que es una brisa que calma el mar y que trae el aroma tambien refresca
y donde hace calor ahora se calma y tambien empieza a calmarse el calor
y el mar se calma tambien y yo tambien me calmo
y yo soy un rio

porque a mi vida yo la aprendi a vivir asi

pendejo botón nació en arroyito a la edad de diez años bajo el nombre de pendejo botón. con el pasar de los años y por razones prácticas se decidió a irrumpir en el registro civil y cambiar su nombre por el de ricardo bueyes, alegando una necesidad de trabajar para juntarse un dinero.
en arroyito, rosario, aprendio a cultivar. ademas de tener una huerta, supo adoptar una cultura de gourmet. su comida preferida era el arrollado. testigos atestiguan que cenó pollo arrollado con champan extra bruto la noche del 31 de diciembre de 1986.
con gran arrojo tuvo el coraje de realizar experimentos sobre distintos tipos de comidas arrollables, aunque siempre supo concluir con su favorito: el pio nono de dulce de leche. como no era ningún salame supo declarar en una de sus tantas declaraciones: pio nono nunca conoció el dulce de leche. y era verdad.
sedicente de cierto movimiento literario, tuvo su ingreso al mundo de la fama gracias a su relación con los musicos del rock nacional. en aquel tiempo había escrito su última novela: bamboleio, que inspiró la canción conocida. los críticos del movimiento literario prefirieron descartarlo por poco serio. ya en medio de la movida rockera supo componer canciones, las cuales le permitieron sacar dos discos. tuvo suerte y pudo vender los dos, uno a su madre y otro a su abuela. "tuve suerte", declaró por entonces.
a la edad desconocida se encerró en un sótano a realizar experiencias cientificas. hizo experimentos de astronomía y de física lo que le valieron el premio nobel de su familia al conocimiento cientifico. son conocidos sus descubrimientos acerca del comportamiento de la luz bajo tierra, y supo entonces inventar una cámara fotografica para autoretratos. pero no se quedó con ese experimento solamente y siguió buscando más y más. la alquimia lo asustó un poco. "lo bueno del ascetismo es el aceto balsámico", declaró un día al salir del baño. ese día hacía tanto calor que pudo descubrir que la humedad y el horóscopo inciden en el humor de las personas.
se intoxicó con un arrollado de queso y dulce de batata, y desde entonces no se tuvieron más noticias. sus últimas palabras fueron "así es la traición, pero lo que no te mata te hace más fuerte". y agregó "es un cita de un horóscopo bazooka, de la que no me hago responsable..."

acercamiento hacia una definición de amor

pototo y popotito

"por estos dias se cumplen mas de treinta años de la existencia del tema de pototo, himno nacional del rock si los hay, y si no los hay mejor, porque la verdad que desde que existe el rock nacional todo va muy mal, el rock naciomal.
de todas maneras, aunque todavia me considere un mito del rock, uno de esos artistas nunca descubiertos, esos que invadieron las calles al grito pelado de "no vamo a trabajar no vamo a trabajar", no desisto de mi perfil bajo y solo lo declaro por aca, para que no sea cosa que despues se hable mal de mi, lo que es muy probable porque se la pasan hablando mal de mi. los conozco, hablan mal de mi. dicen que me drogo, que como muchos panchos, que me gustan los pizarrones para escribir con tiza. es mentira. no me gustan los panchos, ni el trio los panchos. soy un mito desconocido del rock nacional, de lo que estoy orgulloso, y lo dejamos ahi. he tenido mis logros, mis grandes logros. casi subo a tocar con moris, un dia, un dia en el que todavia tenia al oso atado. pero moris era un borracho empedernido, y le gustaba transarse a su esposa entre los escaparates de los depositos de supermercado. ese moris era loco, le gustaba robar. robaba salchichas para hacer panchos. decia que queria poner un puestito de panchos en la 9 de julio, "como los yanquis" decia. le gustaba todo lo americano hasta que invadieron viet nam. entonces fue cuando se dedico al rock y a tener hijos de apellido birabent. y es verdad lo que dicen, aunque yo nunca lo vi, agarraba el diario y hacia canciones ahi mismo, las improvisaba, pero mas que improvisaba, las sapaba...

hablando de zapar, nosotros nos juntabamos siempre con los muchachos de la barra del once. no de barrio once sino de los que ibamos en el colectivo once, viste, eramos tres o cuatro flacos que siempre nos juntabamos ahi en la parada y mientras esperabamos el cole nos poniamos a cantar. asi nos hicimos amigos y alquilamos una sala de ensayos en corrientes del rio turbio. y gracias a esos pibes que creo que se llamaban miguel alejandro y javier, fui conociendo mas y mas gente hasta que me encontre como casi como por casualidad vistes lo que es el vestino el destino de la vida vistes, nos encontramos y nos hicimos inmediatamente amigos con luis. nos conocimos en una disqueria, mirando la batea que tenia los discos de charly marley, un grupo peruano que imitaba a los shakers (ese grupo de los fatoruso que imitaba a los beatles de la primera epoca) (solo en el corte de pelo). yo fui y le dije inmediatamente "esos chabones si que son postalina" "fuertisimo chambon" me respondio. asi quedo sellada nuestra amistad. ese dia fuimos a comer y luis me presento a un chabon que tocaba en la guitarra canciones re down con palomas y arboles y bosques, un tal ricardo bueyes. era un bajon, pero despues me di cuenta que estaba actuando, no podia ser asi. al final termino siendo un tipo macanudisimo, de una violencia que te golpea en el corazon, un poeta desmembrado. de hecho tocaba la guitarra con una mano y ayudandose con el pie porque la otra mano no le funcionaba bien. por eso lo llamaban el manco. el mismo fue el que saco el disco el manco del rock que despues prohibieron y lo sacaron del mercado junto con los discos de miguel y pedro y pablo. luis, que era un macanudo total, tocaba la bateria, y tenia siempre todas las chicas a su dispocision. me acuerdo cuando una vez dijo que se llamaba luis, creyeron que era el flaco y lo empezaron a decir de todo, que muchacha ojos de papel que muchacha ojos de ensalada que muchacha ojos de pororo. estaban todos fumadisimos y de la cabeza. a todo esto el que estaba mas loco de todos era el ricardo que empezo con una sarta de que lacan y que a la cancha con lacan y que se yo, hasta que luis lo freno y le dijo, "para loco que aca hay un par de monto que nos montan..." y todo quedo en la nada.

en ese tiempo nos juntabamos tambien con el flaco. moris no lo queria ni ver asi que el venia de nosotros que le pasabamos un par de ideas. esa del durazno fue una idea mia, una vez que estaba pensando que justo el buda habia dormido cerca de un arbol de duraznos, una siestas de aproximadamente tres minutos en estado total de profundidad. el flaco se inspiraba mucho, pero era un tipo inseguro. ya no andabamos mas con moris que era como el capo total. recuerdo que en esos dias cayo el flaco diciendo que tenia un tema nuevo de un personaje desconocido que le habia puesto de nombre pototo. y el tema se llamaba tema de pototo y empezaba "para saber como es la soledad", tananana y asi. yo le dije que soledad era una palabra muy triste y que le pusiera libertad en su lugar, asi era mas copado. el me dijo que no opinara porque el que tenia la palabra era luis, y que no me iba a dedicar el tema rutas argentinas por haber hablado antes de tiempo. yo planee mi venganza.

a las tres de la maniana de un dia de junio cayo carlos con un minon que se habia levantado en el bv los olmos. la flaca no se quien se creia. en eso el flaco la vio y luis se dio cuenta: hubo onda. hubo cruce de miradas, un par de ahi se dieron cuenta. moris se dio cuenta y no estaba ahi. la cuestion fue que el flaco y la flaca empezaron a verse por esos dias. carlos no dijo nada, y yo me di cuenta. la cuestion es que saque de la galera y aqui mi venganza: te acordas de mi amor entero es de mi novia popotito, bueno, ese es el tema que le pase a coso, carlos, y el la toco y cuando el flaco pregunto y le dijeron que la flaca popotitos en realidad andaba con pototo se armo una que ni te cuento... ni te cuento.

despues paso lo que paso y todos volvimos a ser amigos, porque lo importante es la amistad. despues algunos se tuvieron que ir, y otros elijieron quedarse para hacer el rock nacional. y masomenos asi empezo todo."


testimonio de horacio pipistreli, 2006.

campari per due con vino: € 4

días buscando este pedazo. y ahora no se me ocurre nada para decorarlo.

ora pro nobis

supiste alguna vez lo que es
tener el caparazón roto
y viste a los asuntos pendientes volver
hasta ponerte muy loco
si resulta que sí
si podrás entender lo que me pasa a mi esta noche...

decía, entre otras cosas, que estaba muy contento estos días pensando en el vuelton que me voy a dar. y los lujos que me pienso desmedir en el regreso, porque si una cosa se sabe es que cuando se vuelve con la frente marchita, cuando no se tiene nada que perder, cualquier cosa puede ser un pum para arriba. y yo pienso, no?, que lindo que va a ser todo, cuando llegue el momento de poner la música al palo y sacarnos las caras de lugar, y que bueno que va a ser volver a comprometer mi higado y transformarme en puro dolor y alegría. y pienso también en todas las canciones que tengo para cantar, y los abrazos que quiero dar, y así todo es más lindo. pero son cosas mias, no me hagan caso. siempre lo supe, soy un sentimental.


tenía una historia para contar, pero se me revuelve porque aca son casi las dos de la madrugada y me acuerdo de cachito campeón de corrientes. me miro al espejo (esta casa está llena de espejos), pienso en un juego de palabras como "testa de testosterona", pienso en cachito, y ya no quiero pensar más, y los mails los respondo mañana (promesa) y ya te diré...

y foto de guitarra y sin perrito

y entre otras cosas

yo lo escucho
juan poquito
canta mucho

fruta de postre

sarmiento hablaba de que las ideas que no se matan. en realidad, y estoy de acuerdo con sarmiento, las ideas se roban. yo robo ideas, pero sarmiento robaba más ideas. no vale la comparación, sarmiento era un gran escritor, y yo sigo siendo un gran político.

es lindo pensar en el gesto de sarmiento cruzando los andes, escapando a chile, caminando entre sarmientos caidos, y escribiendo en la última piedra del territorio argentino (fanatismo de color) "las ideas no se matan". lo rotunda que es la realidad en la ironía conciente, el hombre lo escribió en francés, declarando abiertamente, esta es mi idea que no es idea mía. hay que tener cojones, che.

después de hacer eso el tipo escribió libros aburridisimos y muy dignos de leer, como el facundo y otros cuentos. el viaje a españa me apasionó, personalmente.

la cosa en cuestión venía sin embargo por el lado de las ideas. yo estaba pensando que puede ser que las ideas no se maten, pero que las ideas pueden morirse, solitas nomás. pueden morirse. mis ideas se mueren todo el tiempo, y como un cristo algunas de ellas y algunas veces pueden llegar a resucitar bajo quién sabe qué forma. por eso es que creo que no está bien forzar el desarrollo de una idea que por sí misma fue interrumpida, porque el instante de su crecimiento, el momento, pasó, y lo que pasa no vuelve (hay un boomerang en la city mi amor)...

debe ser, pensaba hace un rato, que debe haber varios tipos de ideas: las ideas grandes, de hombres grandes, que no se mueren, y las ideas pequeñas de hombres pequeños, que se mueren todo el tiempo. de todas maneras no puedo imaginar como pueden ser las ideas grandes o pequeñas. no me interesa tampoco.

tendría que haber escrito hace dos días atrás:

I
es la obligación de un chico trepar a un árbol. o a varios, en su defecto. yo trepaba árboles como cualquier hijo de vecino. mis amigos treparon también, todo el mundo que yo conozca ha trepado y trepa todavía. también he subido escaleras de todo tipo y color. infinitos escalones de contadas escaleras.
me gusta trepar. pero siempre me dio terror el descenso. el tema es que no tengo que mirar para abajo porque sé que me da vértigo, y no puedo evitarlo porque es una tentación tan grande. después siento el mareo y me tengo que sostener y es como que tengo que ingeniarmelas, como un ulises, para llegar al punto de partida. la primera vez que me pasó fue cuando subí al techo de casa, en una escalera de madera. me las tuve que rebuscar para volver a colocarme en la escalera. los árboles los he trepado igual, pero el descenso siempre fue una experiencia terrible. es que siempre hay que descender, uno no se puede quedar a vivir en la copa de un árbol aunque quisiera. porque se está bien ahi, se está bien, se ve todo. y esa soledad de la altura es elevadora.

el desafío de volver es inconmensurable, y el que lo logra aunque sea a duras penas, no deja de ser un héroe. unos de mis libros favoritos es la odisea. supe entonces que cuando se desciende se pasa por el infierno, inevitablemente.

II
ideas para contrabando

uno de los oficios mas leales de la época contemporánea es el contrabando. lo inventaron los ingleses cuando los franceses inventaron los derechos humanos. pero seguramente lo inventaron antes de eso, en la antiguedad, cuando inventaron las putas.

el narcotráfico, con todas sus tramoyas, es una cosa tan interesante como los movimientos financieros. no es casualidad que las mismas personas se encarguen de ambos negocios, son personas que se ocupan de todo lo interesante del mundo.

lo mejor de todo está en el momento del peligro y la persecución. hay personas inteligentes que están creando constantemente formas de engaño y escape, dos motivos fascinantes sobre los que habría hacer un merecido estudio detallado.

a mi se me ocurre que, sin ser inteligente, puedo contribuir con alguna idea. todos pueden hacer aportes porque de alguna manera, quien usa su propia voluntad de una manera decidida puede llegar a donde quiera.

por ejemplo, se me ocurre el siguiente engaño: ante una clásica situación de paso de frontera en automovil, donde los perros cobran un papel fundamental, se trata de engañar a los hombres que manejan los perros, que si bien ladran, no muerden ni saben hablar. habría que agarrar una cantidad de autos, por decir un número diez automoviles, que para un narcotraficante no es nada, y rociar con polvo de cocaína los asientos, pero apenas, como para generar el olor que los perros pueden reconocer. y en el equipaje de esos autos colocar ropa y nada compremetedor. cuando los policías, al décimo auto que tienen que desarmar, no encuentren nada, van a tener la obligación de sospechar de los perros. entonces es cuando entra en acción el automovil que lleva la droga, bien escondida por supuesto. todo esto debería hacerse en un lapso mínimo de tiempo. es muy probable que ese vehiculo pase sin problemas, sin ser perquisito. para verificar esta idea se debería consultar en una videoteca el filme "il mostro" de roberto benigni.

se aceptan sugerencias, siempre.

sotto il cielo di un'estate italiana

todo comenzó... un día de 1978. todo comienza ahora. todo, que es decir mucho, es decir demasiado.

quiero decir, todo comenzó con casablanca, la película, con una parte de la película. en realidad todo comenzó con otras películas, pero casablanca es el detonante.

todo comenzó con la parte de la película casablanca en que está el restorant de bill, que se llama "bill's", y que puede ser traducido como "lo de bill", cuyo personaje es interpretado por un inigualable humprey bogart que durante todo el film se la pasa diciendo frases inolvidables, etc., todo comienza cuando el dicho restaurante esta lleno de gente de diferentes nacionalidades; hay alemanes y marroquies y franceses y americanos, y todo en plena segunda guerra mundial, en un territorio neutral como casablanca, y todo lo que ya se sabe de la película.

todo comenzó en cuando "harry conoció a sally" que miran juntos la película, hablando por teléfono. es decir, juntos pero separados. o mejor dicho, separados pero juntos.

entonces en la parte de la película que cuento sucede que los borrachos alemanes que al mismo tiempo son militares (los alemanes durante la segunda guerra no sólo mataban gente y estupraban... gente... también cometían exesos de alcoholemia entre otro tipo de exesos menos exesesivos, y todas las concecuencias) estos alemanes decía, se ponen a cantar un canción en alemán que nadie entiende porque es en alemán. laslo, que es el personaje francés que es el marido del personaje interpretado por ingrid bergman, se pone como loco y sale al palcoescenico y llama a la banda y empiezan a sonar la marsellesa, y es impresionante el detalle siguiente: ambas canciones estan en la misma tonalidad, lo que genera un enganche digno de discoteca, se acoplan las canciones tan desapercibidamente, las melodías pareciera que se parecen hasta que una se impone y es, lógicamente la de la marsellesa, porque siempre tienen que ser los buenos los que ganen. una conclusión posible: la marsellesa siempre gana. otra: el bien y el mal tocan melodías similares, y una música en la misma tonalidad. pero no es esto lo que quería contarles.

anoche tenía la sensación de la marsellesa y fratelli d'italia estaban en la misma tonalidad. como gran cabulero argentino pensaba que la melodía que se imponusiera es mi cabeza sería la que vencería el encuentro (que de hecho, no estaba mirando, pero sí estaba mirando la cara de cuarenta italianos que sí estaban mirando "la partita"). y así pasaba de "fratelli d'italia l'italia se vesta dil'elmo d'escipio se cinta la testa", sin términos medios directamente a "allons enfants de la patrie les jours de glorie est arrive".

y así me mareé, casi vomito, tuve que comenzar con oid mortales el grito sagrado.

algo que me llama tremendamente la atención es la falta de cultura cancionistica, o del género "cantitos de hinchada" de los europeos en general y de los italianos en caso particular, por orden de la experiencia.

cuando festejaban anoche no se entendía bien quién cantaba qué. el otro día, para la semifinal era más claro: el inno (himno) cantado como canto de hinchada, y la segunda canción que es una de discoteca (como los muchachos de la selección italiana, muchachos de discoteca) cuya letra es tremendamente discriminatoria: o o o o o o o. en una clara discriminación por la "a", la "e" la "i" y sobre todo la "u", que tan bien queda en los cánticos festivos. la melodía todos la conocemos... o oóo oóo.

en las fiestas de anoche, algún lugar ponían "notti magiche" (no te me achiqués), aquel nuestro himno del 90, con gianna nannini. otros ponían we are the champions. otros cantaban o ooo ooo, otros gritaban siamo campioni (y yo que esperaba el "siamo fuori della copa") o cantaban "gli campioni siamo noi" (prometo un video clip editado por mi que atestigue este quilombo en particular). pero ningún cantito en el que se unan todas las voces (dificiles de unir de por sí, porque eran tantos y desparramados por toda la ciudad) en una sola melodía, como saben hacer los muchachos, los de la barra de central, que de paso les mando un saludo.

y hasta aqui llego el relato de la fiesta de los demás.

dos anotaciones posteriores:

primero que todo, cuando se lee la cancion o ooo ooo piensese en sweet dreams, de eurithmics.

segundo, una foto de tres de miei amici romagnoli:

re afirmaciones

reflexión de la sentada del día, tema: la realidad reproduce y supera a la ficción en amplios cuerpos...


me mandan un video de la semifinal de italia alemania, es una registración hecha en el canal español para el que maradona hizo el comentarista durante todo el mundial. reproduzco:



en este video el mencionado realiza dos afirmaciones en la variante rioplatense de la lengua española, a saber: "puso toda la carne en el asador", y "que rosca que le dio". es inutil explicarle a un italiano el sabor de la sonoridad de dichas palabras, en la traducción se pierden muchas cosas para salvar el sentido. un español que está atento a las palabras seguramente reflexionará sobre lo dicho, otros sencillamente reiran y lo olvidaran.
viendolo en un analisis del léxico son apasionantes las conclusiones a las que se pueden arribar, y comenzariamos a sacar cantidades de ejemplos no sólo de argentinismos sino de diferencias entre los mismos americanismos que ya no existen más porque ahora son uruguayismos, chilesismos, peruismos, comlombianismos, cubanismos (y dentro de cubanismos habanismos y restismos) y así sucesivamente.
sin embargo la reflexión del día se apunta sobre la persona misma que ha enunciado las frases, persona para quien cuyo analisis en este caso, es un decir más, otra palabra agregada a tantas que se dicen a diario.
se desarrolló la siguiente asociación: las palabras utilizadas denotan un tipo de observación que en una persona como él (digamos ex futbolista, paradigma de cuyo devenir siempre es doble y opuesto: o técnico o periodista), una persona que fue un gran futbolista y espera ser un gran técnico, sin embargo persisten en el vocabulario cuasi periodistico, digamos el tópico de lo popular cotidiano llevado a los medios masivos de comunicación.

"que rosca que le dio"
pienso en ese muchacho, en ese pibe que una tarde de mil novescientos setenta y algo lo encontró una cámara de televisión de cualquier canal y lo filmaron como a cualquier hijo de vecino, en un barrio humilde de buenos aires (todavía existen los barrio humildes de buenos aires) y el muchacho dice (lo primero en una larga cadena de cosas que dirá el muchacho en su vida): "mi sueño es jugar un mundial vistiendo la camiseta de la selección, y mi segundo sueño es ganar la copa del mundo", sueños por demás cumplidos, porque con el tiempo llega a ser el personaje hito de la camiseta de la selección y el único en poder guiar a un equipo por tres veces campeón del mundo (tres veces: méxico 86, italia 90, USA 94).
cuantas personas realizan sus sueños, me pregunto...
sin embargo, insisto, las cámaras desde ese día de una tarde cualquiera, no dejan de enfocarlo. empieza a hacer una vida bajo las cámaras, una vida duplicada y quintiplicada y multiplicada por la cantidad de ojos de espectadores del pais y del mundo que lo conocen. revisamos la historia: futbol, éxito, medios de comunicación a sus espalda, el paso de una vida normal a una vida exasperada, escandalo, exilio, más cámaras, más escandalo, dichos y entredichos, procesos judiciales en el pais y en el mundo por causas tan diversas como evasión de impuestos o agresión a periodistas, intercambio casi carnal con un "pueblo" en el que se ve representado por un "patriotismo" pero que a su vez lo eleva a un rango de semidios, un aquiles digamos, más cámaras, perdida de control sobre su físico y su psiquis, aumento desmesurado de peso, tratamiento y recuperación de la forma, nuevo alzamiento al grado de modelo público, etcetera.
todo eso y todo lo que hay atrás. hace un tiempo me hubiera gustado hacer un rastreo por los diarios (como para recortar el campo) de todas las afirmaciones que durante tantos años hizo este personaje, porque dejo el rango de persona para ser un personaje. es digno de la ficción, es un caso exquisito de personaje que sin embargo esta y sigue vivo. a una persona no le pasan en la vida ni la mitad de las cosas que le pasan a un personaje como este. no se puede creer, y sin embargo esta a la vista de todos.
the truman show es un poroto al lado de esto. la realidad vuelve a superar a la ficción. la realidad asusta. yo me asusto, preferiría ser un personaje de ficción que por lo menos ahora no tendría que ir a trabajar, pero me estoy yendo...

ictus interructus

-vengo a retirar un traje
-sí, cómo no, a nombre de...
-bueyes, ricardo bueyes...
-no te echaste nombre, che
-éramos tan pobres
-y los bueyes eran de carga o de carrera?
-...
-acá tenés tu traje bueyes
-muy bien, le debo?
-...
-...
-gracias hasta luego
-cuando quieras bueyes, saludame a los burros
-pero escuchame una cosa, japonés arrepentido, vos de dónde crees que saliste?, perejil y medio...
-eh, pibe, no te pongas así
-me voy antes que te haga explotar el boliche, maricón

telón final. aplausos.

cantaba mi abuelo

uno de enero dos de febrero
tres de marzo cuatro de abril
cinco de mayo seis de junio
siete de julio san fermín



como siempre te repito, no va a faltar oportunidad para hacer todo lo que tengas ganas de hacer en el resto de tu vida...

la luna e i falò

"a veces pasa un tiempo que no pasa nada, son épocas" dice uno, y otro responde afirmativamente y otro responde otra cosa que nadie escucha y porque en realidad no importa, todos están muy concentrados en su propio discurso y es un esfuerzo muy grande prestar atención al discurso del otro y maximizarse en el propio discurso, por lo que la única salida que se presenta como posible es que todos se den la razón, unos a otros, sin saber a qué le dan la razón. y es verdad que no importa, porque lo que importa es descifrar de dónde es que vienen todas las ideas que se van encadenando y darles una razón. "es necesario hacer el seguimiento, la consecución lógica, es importante no perder de vista ni un retazo de la idea, es importante verificar el estado de las obsesiones, cómo se presentan y cómo giran en torno a todo el resto del conjunto. es imposible, es imposible como comer y digerir y cagar al mismo tiempo. ni siquiera vale la pena el esfuerzo. no vale la pena nada de todo eso, ninguna de las palabras, ninguna de las ideas", decía.
la pena vale sólo cuando...

"tengo un cuadro en la pared que me mira, me mira, me mira como un loco, como un tipo aburrido, me mira como un asesino. yo leo este libro y no levanto la cabeza para no comprometer a la pared, pero la pienso derrumbar a patadas, como a una mosca", dijo, y leía solamente la furia, del sonido y la furia.

el pastorcito mentiroso

mi madre siempre me dijo que no había que mentir, y mi padre me enseñó que hay que respetar a las personas. grandes enseñanzas. el tema que fue que no me dijeron que no tenía que mentirme a mi mismo, ni me enseñaron demasiado a respetarme, pero esas cosas ahora me doy cuenta y no es demasiado tarde.
lo cierto es que mientras aprendía a no mentir era fan del cuento del pastorcito mentiroso. era muy triste, es muy triste lo que le pasa al pastorcito mentiroso. por eso es que yo, que siempre digo la verdad, parezco cada día más al pastorcito mentiroso...

estaba escribiendo una respuesta grandiosa en un foro donde una amiga fue atacada por una persona, y se me borró la respuesta. cosas del destino, cosas de la suerte. no interesa, lo que interesa es que estaba explayandome en un vocabulario del que me sentía orgulloso, con un nivel de cinismo pocas veces alcanzado por mi, y todo eso donde fue a parar? todo por tocar la tecla equivocada. y por ser maligno. debería volver a intentarlo? creo que si, que se lo merece, porque este muchacho es lo más parecido a un cerdo que lei en vida mia. y los que me conocen saben que soy un hijo de puta, pero tolerante, que para que yo le diga cerdo a una persona, tiene que ser un cerdo pero cerdo cerdo.

antes de volver a eso entonces voy a publicar un poema que me mandó mi amigo, que es un genio.

Amamos siempre en lo que tenemos
Lo que no tenemos cuando amamos.
El barco para, dejo los remos
Y, uno a otro, las manos nos damos.
A quién doy las manos?
A la Otra.

Tus besos son de miel de boca,
Son los que siempre pensé dar,
Y ahora mi boca toca
La boca que soñé besar
De quién es la boca?
De la Otra.

Los remos ya cayeron en el agua,
El barco hace lo que el agua quiere.
Mis brazos vengan mi dolor
En el abrazo que finalmente pueden tener.
A quién abrazo?
A Otra.

Bien sé, eres bella, eres quien deseé...
No deje la vida que yo desee...
Más de lo que puede ser tu beso
Y poder ser yo el que te bese.
Beso, y en quién pienso?
En la Otra.

Los remos van perdidos ya,
El barco va no sé para dónde.
Qué fresca tu sonrisa está,
Ah, mi amor, y lo que ella esconde!
Qué es de la sonrisa
De la Otra?

Ah, tal vez muertos ambos nosotros,
En otro río sin lugar
En otro barco otra vez solos
Podamos nosotros recomenzar
Que tal vez seas
La Otra.

Pero no, ni donde ese paisaje
Está debajo de eterna luz eterna
Te hallar más que como alguien en el viaje
Que amé con ansiedad tierna
Por ser parecida
A la Otra.

Ah, por ahora, idos remos y rumbo,
Dame las manos, la boca, tu ser.
Hagamos, de esta hora el resumen
De lo que no podremos tener.
En esta hora,
Sí, la única
la Otra.

Fernando Pessoa. La Otra.

la version mas larga de azzurro

azzurro

la fornarina

me divertía de pensar. me aburría tanto que me ponía a pensar, pero no es que pensaba en algo en particular, pensaba nomás, se iba la idea se iba se iba, y llegaba hasta un establo lejanísimo en el tiempo, con un hombre que decía "no somos libres", y cosas por el estilo como por ejemplo "no podemos elegir, el que no sabe no puede elegir, el que sabe tampoco puede elegir y lo sabe, por lo que ese saber nada aporta"... cosas por el estilo. un estilo macabro. entonces yo me divertí a pensar eso y a pensar que en el establo había caballos, y que no hacía falta pensar que el establo se incendiaba y esas cosas, inmediatamente pensé en poe. porque, digamos las verdades con acentos, yo también era un erudito. cuando me fogueaba en la segunda división practicaba las asociaciones del tipo: decime un tema te digo el autor, decime el autor te digo otro. era como agarrar una pelota de folba y hacer jueguito.

se me pasó por la cabeza una imagen, que relacioné inmediatamente con el hecho de viajar. no puedo contar todas las calles que caminé, pero puedo resumirlas. de todas esas calles siempre me olvido de urbino, fue tan insignificante. sin embargo ahi estaba la casa del pintor rafael, que fue uno de los pintores importantes del renacimiento. digo, por qué no se le ponen a buscar algun secreto a rafael, y después escribis otro best sellers, vos dan, que tan clara la tenés, por qué no te escribís el codigo raffaello, ya que te mofas de todos los escritores del mundo sacando un libro de quinientas páginas cada seis meses, como si los escribieras vos. el caso aira es otra cosa, no vamos a entrar en detalles.

yo, que conocí la casa de rafael, me importa un zapallo. sin embargo me puse a pensar, dejé el establo que es donde quiero ir a vivir en el futuro, y me puse a pensar en la situación actual del arte, en el caso de la contemporaneidad (mis amigos filósofos me matan si escribo la palabra situación tan así, descaradamente). me puse a pensar que en el renacimiento las cosas tenían otro peso, y sin embargo el arte escribió la historia. digamos que en esa época se empezó a escribir la historia, porque de alguna manera, la modernidad, el cambio radical del paso al pensamiento racional, ese salto de lo crudo a lo cocido (que no es una metáfora de la inquisición). que coincidencia tan poco coincidencia...

para qué sirve pensar en la historia, en la historia del arte en particular? una respuesta normal, dentro de los cánones académicamente lógicos, aportarían una idea de que para ver el arte contemporáneo es necesario abarcar toda la historia. me encanta dejar afuera de la historia a los iniciados y a los abstractos. quita la posibilidad de alcanzar el rango de artista a una buena parte de la población. no es un elitismo, es un caso de rigurosidad. y no se puede ser artista entre artistas, y no todos son artistas. pero a la vez, un verdadero artista se confunde entre la gente, alcanza la magnanimidad en la sencillez, repite figuras de otros, copia de la peor manera plagiaria. y ese es un artista. pero hoy en día, que son tantos los artistas y las técnicas del arte (bienvenida sean las técnicas), hoy que se confunde el concepto y el alcance, donde se escribe la historia? entonces conviene revisarla un poco, a la historia, y yo elijo a rafael, y no porque alguno de mi familia haya escuchado a rafael el cantante español, y no porque la pizza sea la comida favorita de ese de las tortugas ninja. digamos que lo elijo porque una vez pintó una mina en pelotas. y después que la pintó se casó. siendo asi también elijo a goya, que pintó a las majas. y si se trata de elegir yo sigo eligiendo.

pero no se trata de elegir. se trata de que todo lo que parecen elecciones no son más que consecuencias, y son concecuencias inútiles, y no tenemos escapatoria. y no es en absoluto importante.

por el poder de grace cool

ejemplo de un "no" elegante

Me tiro un centro y lo cabeceo.
No sé si te conté de Luis. Un amigo de un amigo, como debe ser. Yo llegué a conocerlo personalmente, lo vi una vez. El tipo era un escritor a punto de ser famoso, porque había escrito un libro que en realidad era un ensayo sobre la obra de un poeta llamado Orlando Canucci, intelectual pesarense conocido por sus dos novelas policiales. En realidad era poeta pero no había escrito una poesía en su vida, decía que le decían el poeta, pero no tenía nada de poeta, ni siquiera llevaba una vida de poeta, pero si una vida ejemplar. Este Luis se había hecho amigo y escribió ese ensayo que fue publicado y hasta llegó a vender muchas copias, pero en seguida lo retiraron del mercado porque el papel era de tan mala calidad que se le borraban las letras mayúsculas. Incluso los ochocientos compradores de la primera tirada fueron obligados a devolver las copias. Una buena cantidad de ellos, alrededor de setecientos la devolvieron sin chistar, hubo incluso quien solicitó un reintegro mayor al debido amenazando con un juicio por daños y perjuicios. El resto no quería devolver, pero antes de pasar por amenazas la editorial se encargó de propagar una voz que decía que la edición de tal libro importaba una enfermedad infectocontagiosa.
Dicen los que saben que la casi fama de luis se debió a una pelea entre él y la editorial, algo que no se pudo resolver en la revisión del contrato, razón por la cual la editorial decidió cortar relaciones con el escritor a punto de ser famoso, quitándole la posibilidad de serlo. Además se encargaron de acaparar la opinión difundiendo chismes incorroborables acerca de Luis. Por supuesto que eso lo contaba él mismo, por lo que la incorroborabilidad es sospechosa.
Desde que abandonó el camino de la fama decidió que ya no quería ser famoso, y que tampoco quería ser escritor. Se dedicó al periodismo deportivo pero sin éxito: en una semana lo echaron de tres canchas de tenis porque hablaba en las tribunas durante el encuentro. Ni siquiera se trataba de partidos de trascendencia, sino de campeonatos locales. Luego del fracaso en el ámbito de la prensa divisó un buen futuro que barman acrobático. Tuvo la posibilidad de hacerlo por dos semanas, hasta que voló los vidrios de un local de renombre con una botella de don perignon. Sin titubear y sin abandonar el optimismo se vio obligado a traficar drogas pesadas por seis meses, para recuperarse económicamente. Decía que tenía muchos proyectos en mente. Cuando alcanzó cierta estabilidad detuvo el circuito del tráfico para invertir en la bolsa de valores de wall street. A la segunda semana las acciones que había comprado a ocho dólares cayeron a tres. Se dice que uno de sus viejos compradores de heroína tenía influecia sobre algunos números, pero él atribuyó el traspié a una operación que tenía que ver con la venta de una fábrica de armas fantasma que era la base de operaciones de un grupo terrorista islámico.
Sin dejar su buen humor, aunque algo resentido por las rachas de la fortuna, vio en este hecho que creyó cierto, una inspiración, como una epifanía. Leyó durante dos semanas el corán y realizó un retiro espiritual con un largo silencio, una semana entera sin cruzar palabra con nadie, leyendo el corán y tomando un vino berreta de la mala cosecha sanjuanina del noventa y dos.
Podemos decir que la verdadera inspiración vino después, cuando llegó a la última página del corán y no encontró lo que buscaba. Vendió el libro en cuestión por algunas monedas que le sirvieron para comprar una bicicleta con doce cambios. La consiguió a buen precio, en el mercado de rodados robados. No tuvo miedo porque en seguida se echo a andar. Consiguió recorrer casi tres mil kilómetros cuando pinchó por cuarta vez la rueda y la tuvo que cambiar. Había hecho varios amigos en el viaje, y estaba contento entre ellos, sobre todo a la hora de la cena, en que compartían un vino bastante mejor que aquel del retiro espiritual. Sin embargo eso no iba a durar mucho. Tuvo un traspié en la amistad cuando descubrieron que mentía demasiado. Contaba tantas fábulas que ya no se sabía qué era verdad y qué era mentira. Las fábulas lo incumbían a él. Por ejemplo dijo que había hecho un curso de enología con el ratón mickey y que ese vino que estaban tomando tenía un sabor bastante almendrado. Lo del ratón mickey no trajo sospechas, después de todo era verdad que ciertos ratones se dedicaban a tareas extras para llenar sus espacios libres, como por ejemplo el ratón perez que entre diente y diente se encargaba de la hacienda del campo de sus parientes, según contaba luis. Lo que trajo sospechas fue lo del sabor almendrado. Todo se resolvió cuando descubrieron que más que almendrado era frutado y que había estado un año en vasija de roble. Le dijeron en la cara “pero tu no eres enólogo”, a lo que él mismo respondió “y quién dijo que lo era”. Lo dejaron para siempre, sus amigos. èl mismo salió a defenderse diciendo que no son amigos aquellos que dicen serlo y después te abandonan de un día para el otro. Y agregó algo parecido a “sólo les importa el dinero”. A este punto no quedaría claro a qué dinero se referiría siendo que había perdido todo en la bolsa. Pero lo cierto es que Luis estaba por heredar una fortuna. Y eso fue lo que hizo, de ahi en más se dedicó a acaparar herencias. Como en una revelación se dio cuenta que el objetivo verdadero de su vida era el de ser rico. Se envolvió en un torbellino de negocios y más herencias y matrimonios fallidos con mujeres ricas y supuestamente ricas, algunas de edad y otras de otra edad. Así fue que el día de su cinquentagésimo cumpleaños pudo organizar una fiesta en un club privado a la que asistieron alrededor de ochocientas personas en estado de shock, ya que antes de la entrada era inevitable pasar por donde había habido una accidente de un camión contra un colectivo, en el cual habrían muerto tres personas y un perro. Un verdadero desastre. El perro era de raza, y de dos colores diferentes, y con la cola teñida de verde. El verde era fosforescente y de noche a veces se iluminaba. No siempre.
El cumpleaños fue un éxito a pesar de eso. Lo sé porque yo estuve con mi amigo que estuvo invitado pero no fue. Pero fue un éxito y mi amigo siempre se arrepintió de no haber ido. Luis me dijo que de haberme conocido antes también me hubiera invitado y que no importaba si yo no tenía ninguna herencia para dejarle, y que se estaba retirando del negocio. A decir verdad se estaba volcando cada vez más a la trata de blancas. Pero también beiges. Tanto se estaba volcando que se estaba por caer. El día que conversamos me pareció un tipo macanudo, para cada cosa contaba una anécdota y siempre tomaba como ejemplo la torre de pisa. Decía que se estaba volcando cada vez más y él sentía ese volcarse como un llamado del destino. Recuerdo que me dijo “no hay nada como estar fuera de la ley”. Creo que le respondí con algo como “la ley es tela de araña, citando al milonguero”. Si no me equivoco inmediatamente empezó a hablar de política, y de derecha y de izquierda. Dijo muchas cosas, y siempre tomando como ejemplo la torre de pisa. Recuerdo el gran momento en que después de tomar un sorbo de una copa semivacía dijo: “porque la torre de pisa se vuelca, a derecha o a izquierda, según de donde se la mire”. Y tenía razón. Después fui un minuto al baño y cuando regresé ya no estaba. No lo volví a ver, pero quedó la gran amistad. Mi amigo siempre me cuenta que lo ve, y que me manda saludos. Justamente la semana pasada me mandó saludos y dijo que tenía ganas de encontrarme y que fuera a verlo a su oficina donde iba a haber un vernissage por el día de la orticultura. Así es por eso que no puedo ir a tu casa a esa hora hoy, estoy comprometido de antemano, entendés. Pero qué te parece si nos encontramos la semana que viene? El miércoles si querés que no tengo nada agendado. Ah, no. Le miércoles justo no puedo, pero bueno, te llamo veo como lo puedo acomodar...

y la peli de anoche era

loco como piripincho emborrachandose con cynar

"Yo digo que mis ávidos amores

son fuertes y viven más que yo,

son gigantes tenues como flores

que alientan este turbio corazón..."

siempre gocé de buena salud. no digo que tenga perfecta salud, ni que sea perfecto físicamente, pero no me puedo quejar. mis deformaciones entran en el estrato de lo normal, e incluso podríamos considerarlas invisibles. y digo más, muchos han considerado mis imperfecciones como ejemplos de beldad. en algunos lugares ya tengo los cayitos hechos, y otros cayos se estan ablandando, docilizando digamos.
con respecto al aparato digestivo, no me puedo quejar. voy de cuerpo ejemplarmente. cago como los mejores. lo digo así porque hay que empezar a llamar a las cosas por su nombre, y ese es el nombre del acto mas universal que se me ocurre. no es que me falte ocurrencia, bien pensado es así, como lo digo, sin más ni mas.
es cierto que a veces voy mejor que otras, y otras veces mi cuerpo no lo tolera y despido por boca, pero solamente en casos de tibiezas, porque a mi las comidas me van frias o calientes, las tibias no me van. por ejemplo cuando me convidan un mate y está tibio, lo escupo en la cara de quien me lo da, porque se lo merece loco, porque son así, lo hacen a propósito, aunque digan que no y que no, te están provocando. "te están provocando loco", me decían. yo antes dejaba pasar, porque no tenía parámetros, digamos. y era cierto, no entendía demasiado bien. ahora sigo sin parámetros ni perímetros, pero todo se rige por la temperatura, y chau pichu chau bonete.
anoche, comentario aparte, me tomé unos ferneces que me ayudaron a cagar... sin comentarios. el tema que no me banco la gastritis, eso merece un comentario aparte. no me deja dormir, no me deja vivir en paz. pero bueno, uno tiene que convivir con sus karmas. yo tengo esa tendencia, por demás de optimista digamos. y la verdad es que siempre me supero, no me puedo creer a mi mismo lo genial que soy para superarme a mi mismo. preguntenle a quien sea, se los va a confirmar.

todo esto para mostrarles la última radiografía de mi corazón.

mientras oigo: "resumiendo: que tengo un cajón de la firma pandora"

gioium non solum brasilianum est

"no permita la virgen que tengas poder sobre lágrimas, egos, haciendas..."

vos sabes como son las cosas, no? son así. la pelota es redonda. un caballo es cuadrado. el anis se hace pis, y yo canto y canto todo el día canciones que sabemos todos. zapatos rotos zapatos rotos. mis zapatos estan vivos y coleando, todos rotos. tengo muchas cosas rotas, entre ellas el sex appeal. porque pasar de sex simbol a modelo de talles grandes tiene su costo. no me compares con el gordo porcel, no me compares. yo era feliz en la aquella época, y todavía, todavía puedo tocar la guitarra. soy ahora un sex simbol al revés, de talles grandes. y tengo un corazón vagabundo, más vagabundo que el de caetano. pero te hablo en un inglés que te morís, y me compré una tonada que no se habla en ningún lugar del mundo. vos que te compraste? qué te vas a comprar...
entendés, las cosas son así, la pelota es redonda, el cuello de madame safó era de carne, y la carne es carne y es primera persona. yo no quiero hacer declaraciones al respecto, pero las cosas son como son. no me vengan, por favor, no me vengan con que no, con que no tengo razones. yo sé, siempre supe cuando tengo razón y por qué, y si alguna vez dudé fue porque no se puede tener tanta razón en el mundo, y si el mundo terminó por darme infinitas veces la razón aclarando cualquier duda, es porque al final, siempre al final, haceme caso, tengo razón.

"no te pases un pelo de listo, no inviertas en cristos, no te hagas el tonto..."