la cia se divierte

ocurrió que el grado de paranoia que tenía el tipo era tal que no podía ver la gravedad del asunto. o sea, se sentía perseguido, pero por quién? qué tenía él que pudiera interesarle al resto del universo?
el decía que la cia lo perseguía, y que no sabía por qué era. todo se aclaró cuando encontramos los documentos en el allanamiento que hicimos en su casa, dos días después de su muerte. el tipo había descubierto algo que nadie se imaginaba, pero que no representaba ningún peligro para nadie.
él mismo llegó a decir, en un ataque paranoico, que el bien de la humanidad dependía de él, y exageraba. así y todo puso en el orlo a una organización grossa como la cia, al filo del abismo.


se encerraba en los baños de las estaciones de servicio, decía que estaba rodeado. se lo veía salir cautelosamente a la medianoche y perderse en la oscuridad barrial, comiendo un sanguche que el playero de la estación le dejaba junto a unos tarros de aceite. caminaba pegado a las paredes, controlando los movimientos a 360 grados. para caminar una cuadra necesitaba diez minutos. un promedio de seis cuadras por hora, razón por la cual nunca se alejaba de su casa más que doce o quince cuadras. o sea, el mundo para él significaba un diámetro de treinta cuadras. pero no siempre fue así.

una noche de verano, común como cualquier otra noche, incluso de invierno, salió de su casa hacia un bar. todavía no había tenido el ataque maníaco paranoico. entonces sólo se dedicaba a inventar una bomba capaz de transportar agua desde lugares lejanos a 100 km a una velocidad de 800 km/h. realmente una bomba de tiempo, pero era incapaz de despegarse de los planos para llevarla a la realidad. entonces fue cuando se encontró con un auto rojo del que salieron cuatro hombres, uno de ellos tapó la entrada del bar y los otros tres se abalanzaron sobre él diciéndole: "dejá en paz el montículo, porque sos boleta". el tipo creyó que se referían al invento y que los hombres que ahora escapaban en un auto rojo con la música al palo, eran de la cia y que lo estaban vigilando. resulta que los tipos se habían equivocado y eran unos cualesquiera, pero no había manera de convencerlo.

tiempo después se dedicó al mutis, pero nunca dejó de investigar. su gran descubrimiento fue el de hallar en un peine rastros de un mono. pero el mayor fue el que puso en peligro en verdad, y sin saberlo, las estructuras del servicio de inteligencia más grande del mundo.
una tarde de verano se puso a desarmar un micrófono que usaba para registrar sus notas, y que estaba funcionando a bajo nivel. encontró que el mecanismo del micrófono tenía un componente que no servía a ningún fin, por lo que le llamó la atención. inmediatamente desarmó otros micrófonos para ver el armado y el uso, y encontró ese mismo componente, grande como una pulga, que era inútil, pero omnipresente. comenzó a ver esas pulgas en todas partes, en la heladera, debajo de las sillas, en el lavarropas. le llamaron poderosamente la atención y comenzó a investigarlas. las puso bajo la lupa y descurió que era un sistema de sonido que transmitían via satélite todo, absolutamente todo, a la cia. estabamos rodeados y no nos dábamos cuenta. cada grano de polvo tenía una pulga y nadie antes que él se había percatado.

pero lo que desencadenó en su paranoia anormal fue el hecho de haber sido abandonado por una mujer, luego de interminables infidelidades por ambas partes, lo que lo llevó a la desesperación a tal punto que se puso a hablar con cada micrófono que encontró a su paso, llamando a la cia y pidiendo su ayuda en este caso de abandono. insistió durante meses, hasta que un día vio llegar: era un helicóptero verde con las letras pintadas: cia. se bajaron dos ursos que le dieron una paliza anómala. desde entonces solo atinó a esconderse en los baños de las estaciones de servicio. recuerdo haberlo escuchado que decía: "cuando llegan en helicópteros te cagan a trompadas, pero si vienen en platos voladores te abren el camino del más allá..."

el caso del supermercadista

entonces pasó que la cooperativa podía afrontar el gasto pero no se resignaba a tener que pagar todos los impuestos habidos y por haber, y como la cosa estaba exquisitamente sofisticada a nivel legal se pusieron en la búsqueda de una solución, esto es, una triquiñuela.
en todos lados hacen trique balaque, en la china y en alemania, en todas partes se negrea. por lo tanto no puede ser considerado un pecado si al cesar no se le da todo, uno espera que el cesar se aprenda a conformar con una buena tajada. por lo demás el fisco es exigente, asi que hay que aprender a taparse y bueno, esa es la manera en la que ganan todos. sino la gente no se podría comprar nunca la casa propia, el auto, y en otra escala los dueños de las petroleras no podrían comprarse el yate de millones de dólares, ni el narcotraficante podría darse el lujo de tener orgías con drogas y mujeres simultáneamente.
la cooperativa se reunió como todos los martes y decidieron hacer algo. uno dijo "pero vamos o no vamos a abrir el supermercado?", otro dijo "sí, vamos", "lo haremos", decidió un tercero, y así. la conclusión de la reunión de esa jornada fue que había que encontrar a un chino que gerenciara el emprendimiento.
no podía ser cualquier chino. tenía que ser un chino que estuviera en la mala, que diera cualquier cosa por salir adelante. el chino iba a ser un espejo, pondría todo a su nombre en lugar de la cooperativa, y así quedaría fuera del sistema impositivo y eso se traduciría en mercadería a menores costos, ventas seguras, y por lo tanto mayores ganancias para repartir entre los inversores cooperativistas. si bien la decisión de adoptar a un chino fue acertada, trajo aparejada una serie de decisiones: el chino no tendría que saber nada, que sus propios empleados serían su jefe, que un miembro de la comisión de la cooperativa se encargaría de personificar. a su vez esto tendría serias determinaciones a la hora de decorar el local. y cómo se llamaría? el huevo de shangai? o acaso supermercado pekinés? muchos de los cooperativistas comenzaron a asociar la idea de supermercado con alimento para animales, por lo del perro pekinés. beijingnes, como se atrevió a bromear uno de los vocales de la comisión, chiste que fue desmerecido por el 99 por ciento del grupo. otro de ellos dijo "pero vamos a poner un supermercado o una veterinaria?". la idea pareció absurda, pero no por eso menos atrayente: por qué no podría ser un supermercado con veterinaria? sólo hacía falta contratar un veterinario y carla, la bella y esbelta cooperativista que siempre decía tener amor hacia los animales, atendería el rinconcito faunístico. acaso había otro supermercado con veterinaria en la ciudad? sería un éxito, el primer supermercado veterinario de la ciudad, compitiendo con supermercados con restaurant, con shopings y hasta con frigoríficos. claro, porque en lugar de contratar un veterinario podrían contratar dos, entonces tendrían uno para animales domésticos y otro para animales de matadero, por lo que podrían realizar la matanza ahi mismo en el garage del supermercado, y vender la carne de vaca y de cerdo fresca, recién salida de la... vaca, a módicos precios que le ayudaría a abaratar costos (de flete por ejemplo), no se rompería la cadena de frío, y en el fondo, parecía más copado.
"traigamos el mar también, y vendemos el filet de merluza de la merluza recién pescada", dijo el irónico pablo, como poniéndo sus dudas sobre las propuestas realizadas por los asistentes en la reunión de ese mismo martes.
"bueno, loco, acaso no se puede proponer algo, proponé vos" le respondió el presi de la coope. pablo, sin embargo, dijo: "pero lo del chino está bueno, me gusta esto de evadir por las buenas..."
en seguida comenzaron a barajar nombres: acaso el chinito shai zu tai, un chico buenísimo, que se había criado en el barrio aunque alguna vez se lo conectó con pequeño negocio de estupefacientes vinculado a una banda que cayó un febrero de un año a fines de los 90. se propuso el nombre de Yan li, un hombre de bien, de hombría hombría, que supo ayudar a los vecinos y no encerrarse en ese ghetto que suelen hacer los chinos cuando van a un país que no es la china.
"Yan li, no" dijo josé, "una vez me cagó en 20 centavos, y un chino que caga una vez caga siempre, y esta vez nos va a cagar a lo grande". el presi de la coope se ofendió: "yan es mi vecino y es un hombre de hombría de bien, no te creo esa historia de los 20 centavos". sin embargo fue desconsiderado para el puesto por la cercanía que tenía con muchos de los reunidos. tenía que ser un chino cualuncue. un chino que en lo posible había que ir a buscar a la misma china. a la china de mao.

astronomix situation

Hola
Hoy vamos a dar paso a otro tipo de reflexiones, dado que no es la política lo único que nos incumbe, sino toda la vida del ser humano. Y más específicamente quisiera referirme a una de las convenciones adoptadas por la cultura occidental: las divisiones temporales, los ciclos del tiempo. Llamamos ciclo de un año al conjunto de 365, y a cada día lo llamamos por su nombre y apellido (26 de junio de 2008), a cada minuto le ponemos un número y lo dividimos en segundos, y así vamos cronometrando el ciclo que cada enero vuelve a comenzar.
Dicho lo obvio, quisiera hilar más fino en la convención: llamamos día de la primavera al día que da comienzo al tiempo del ciclo que llamamos primavera, que comienza en el hemisferio sur el 21 de septiembre y en el hemisferio norte el 21 de marzo, y que se extiende 3 meses de tiempo, es decir, aproximadamente 92 días. A ese día también lo llamamos equinoccio, y esto lo evidenciamos en el hecho de que el día dura tanto como la noche, son iguales (el sufijo equi- no nos permite pensar en otra cosa). El día y la noche decimos por hablar de otra convención que es la medición de las horas de luz y de sombras, que no es más que el posicionamiento de un lugar x de la tierra con respecto al sol. Decimos que el día y la noche se igualan entonces porque el eje de la tierra, ese día, no está inclinado respecto del sol.
El contrario fenómeno es lo que llamamos solsticio, de los cuales contamos dos: el de invierno y el de verano, que simétricamente se oponen en el hemisferio norte respecto del sur. Los días que identificamos como solsticios son, a saber: 21 de diciembre y 21 de junio; y coinciden opuestamente como “el día más corto del año” y “el día más largo del año”. Es una obvia notación aclarar que cuando es el día corto de un hemisferio simultáneamente es el día largo del otro, y esto no es más que porque el eje de la tierra está inclinado respecto del sol.
Entonces llamamos invierno al tiempo que se inicia con un solsticio y termina en un equinoccio; desde “el día más corto” hasta el día en que “el día y la noche se igualan”.
Sin embargo asociamos culturalmente el invierno al frío y el verano al calor. Esto es normal, ya que el ciclo de frío y calor dependen del posicionamiento del eje de la tierra respecto del sol, o al menos eso creemos.
Pero, de alguna manera, no nos percatamos que hay días de otoño que son de invierno, porque el día dura poco tiempo (los días anteriores al solsticio), aun cuando nos morimos de frío. De la misma manera, tenemos que pensar que el último día del invierno y el último del verano son muy parecidos, son vecinos al equinoccio, por lo tanto lo que parece una contradicción no parece serlo tanto.
Lo que proponemos entonces es cambiar la denominación de las estaciones, y llamar invierno al lapso de tiempo que va desde el 21 de mayo al 21 de agosto, primavera desde el 21 de agosto al 21 de noviembre, verano al 21 de noviembre al 21 de febrero, y otoño desde el 21 de febrero al 21 de mayo. Sin dejar de tener en cuenta que los solsticios y equinoccios son los ejes de las estaciones y ya no “el día que les da comienzo”.
Propongo esta moción y el que esté de acuerdo que firme, y los demás son todos maricones.

telefunken

Hacía ganas de morir. Llovía.

No había dónde ir. Daba pavura

la noche afuera. Y en el alma oscura,

la lluvia que caía y que caía.

Un fanfa batiría: "la hice mía".

Pero no. Me mojé con tu ternura.

Cebaste mate. En la catrera dura

Me ayudaste a llegar al otro día.

¿Hoy? Quizás el balurdo ya no funque.

Tal vez tus mates con tu yerba cebe

un dorima tarúpido y cualunque.

Pero hace ganas de morir y llueve

y quiero estar con vos.

Mi telefunquen

es tres siete,

dos siete,

siete nueve.

de Daniel Giribaldi extraído del libro "Sonetos mugres"

me parece que soy de la quinta que vio el mundial 78

desde la panza de mamá no se veía nada. entonces podía ganar holanda o chicago bulls o los turcos, por qué no los turcos? el gesto de tirar papelitos lo heredamos desde siempre.
del mundial de ese año tengo un vaso, y el recuerdo del toallón favorito de mi infancia, con el dibujo que decía "burum bum bum yo soy el hincha de camerún"

yo era el hincha de camerún

el potro y gardel en el día de san juan

De los discos que manda Juan a mi me gustaría hacer un comentario sobre uno, creo que el que más he escuchado, y por lo tanto, el que más me gusta de todos: Giros



Se trata de un disco más, pero a la vez un disco único. Con una idea conceptual en sonido (un piano sintetizado que reedita las formas de la moda de los 80 y una batería enlatada del difunto wirtz), el disco condensa los hits más mentados, que no por eso caen en la banalidad.
Se abre con un ritmo tanguero para giros, con un bandoneón que dialoga con la letra de la canción, y un solo estremecedoramente memorista. La letra no solo hace alusión a Discépolo: condensa una percepción del mundo desde la vista de un artista extremadamente sensible: “todo da vueltas como una gran pelota”. La voz de Fito trasluce en su voz también ese submundo al que pertenecía, de drogas y alcohol, que es el heredero de aquel submundo porteño de malevos de antaño, ahora transformados al rocanrol. Este disco es el exilio del artista, y se abre hablando del exilio: el artista sale de su lugar de nacimiento y se introduce a la gran ciudad (la fama) eligiendo como puerta de ingreso el under, porque el tipo impone la moda de ser under antes que esta exista. Luca Prodan, el mito de ese ambiente, lo niega, dice que creía que ese Fito era un hijo de Charly. Pero Luca es un fino, de educación europea, devenido a menos al no poder ser otra cosa que víctima de las modas: las drogas y el alcohol.
El rocanrol es lo de Paez, y eso está en el tema dos del disco, “necesito declararme en cortocircuito, me pasé la vida viendo cómo hacen el mundo sin hacerlo yo”. Es rocanrol, y politizado. El tiempo de “de eso no se habla” se acabó. Giros, que es de 1985, introduce el tema del gobierno de Alfonsín desde otro punto: si para el presidente lo importante es la participación y la democracia es algo que hacemos todos, el compromiso del cantante es “hacer el mundo”, al que le viene a ofrecer su corazón. El tema 5 es el himno por excelencia, cantado en todos los idiomas: “cuando los satélites no alcancen, yo vengo a ofrecer mi corazón”.
Cuando en la canción dice: “y hablo de países y de esperanza”, tiene que quedar claro que el tipo no habla de otra cosa, sino de esperanza. La esperanza es el condimento fundamental, es el futuro, es la justificación del disco y de la música y del arte. No está diciendo otra cosa que “vale la pena”, lo que sea que valga la pena.
No caben dudas que 11 y 6 es una canción hermosa, que todos hemos cantado. Pero Narciso y Cuasimodo es otra vez rocanrol, guitarras eléctricas al palo y estremecimiento. Cable a tierra es la canción elegida por todos, otro himno, que repite conceptos que ya están en el disco, pero aborda claramente una temática que tiene que ver con las drogas: otra vez el mensaje de esperanza. Acá se juega la canción en el arreglo melódico, retoma la tradición de charly y spinetta de conjugar la melodía con la letra.
Sin dudas mi canción preferida es DLG, la última. Es a través de la copla el regreso a las raíces. La baguala, “un fuego un pantallazo un rayo de luz conmovedor, una tormenta, una música infinita.”
Me preguntaba cómo grabaría Fito Paez este disco hoy, si tuviera que rehacerlo. Quizá le ponga otros instrumentos. El baterista sería otro. El sintetizador quizás sería de última generación. Sofisticado, contundente. Pero la austeridad de aquel de 1985 no sólo le agrega valor a la obra, sin dudas la identifica, la humaniza, la ilumina…

inverno

la visión seca y dura me faltaba. el viento del sábado, seco, porque hay una sequía de dios, me deja los pelos de punta. el frío de la helada se me traduce en un mutismo interior. los estados de ánimo confrontan con el campo y con el gobierno... la cuestión política deja afuera a algunos que mientras fuman chala.
el calor de los calefactores al mango se contrapone al frio del auto estacionado. el sol del mediodía hace fiebre, objeta al frio matutino y nocturnal, apacienta las terneras de la siesta.

me chupa perfectamente un huevo el todo.
salen con fritas.

gato por liebre

después de eso me fui a bañar. necesitaba el agua caliente como ninguna otra cosa en el mundo.
y comer algo, pero no tan salado. había tenido un incubo, esas cosas que me pasan solamente durante la siesta. por eso es que prefiero ponerme a cocinar algo antes que irme a dormir. pongo la tele al palo y empiezo a amasar: masitas dulces, buñuelos, tortas, cosas dulces que se van cociendo de a poco mientras en las cacerolas borbotonea el dulce de leche de arroz con leche. cuando llega laura ya está todo cocinado y nos ponemos a escuchar la radio mientras ella se come todo, y por eso es que está tan gordita... rellenita.
cuando la gente le dice "gordi" me molesta. porque son hipócritas... porque antes, cuando era verdaderamente gorda, íbamos a una casa de ropa y lo último que le hubiese dicho la vendedora era gordi. le decían linda, amor y cosas así, pero no gordi. claro, si estaba gorda. tampoco era como para preocuparse, aclaro. no era de los gordos de la tele. después adelgazó, se sacó todo y salió a la calle hecha una loca, más flaca que claudia shiffer. y ahora está de nuevo rellenita, pero no gorda como antes, lejos de eso... y las vendedoras ahora si le dicen gordi y cosas más violentas... peor son los hijos de los vecinos que le gritan gato, miau y cosas semejantes.


no se puede soportar el discurso de este gobierno. la soberbia y el autoritarismo de la intolerancia unidos al mesianismo me provocan un malestar continuo, y ya no quiero pensar. por eso me doy una ducha, me saco la mala onda, pongo música, un sahumerio nag champa y a volar la imaginación. cuando mi gata me interrumpe en plena acción me gusta revolearla para que sienta que no es el mejor momento. no sé, tal vez la esté maleducando, pero se va acostumbrando a salir volando. total, caen parados... los gatos. pero todo lo demás, todo lo que me genera malestar, no se merece mi atención. no. yo fantaseo con que algún día voy a terminar viviendo en la montaña, porque me gustan las montañas y los rios, pero soy de esta llanura y de este río, momentaneamente. qué cosa que no podría, vivir al lado del mar. debe ser por el terror que me genera la idea de que antes del fin del mundo todo se va a inundar, sobre todo lo que está al lado del mar. las montañas me gustan porque tienen subidas y por supuesto su contrapartida, o sea, bajadas. y en subidas y bajadas se manifiesta mi espíritu, a veces está alto como una roca flotante en la cima del aconcagua, otras veces se me agudiza la caída y siento vértigo y no me doy demasiadas explicaciones. entonces me pongo a cocer algo, o a cocinar, que es lo mismo. pizzas, empanadas e hidratos de carbono, tartas, fideos, cosas con harina. o bien carnes, cuando se me da por las carnes. un buen adobo, un vinito, aceite de oliva y marcha.
cuando pienso en los postres me largo a llorar...

un lugar para vivir

quiero poner en palabras. poner palabras.

en el año 99' dije que era el mejor momento para irse del país. fue sobre el final del segundo mandato de menem y estaba todo mal. el malestar duraba las 24 hs, y sabíamos que con la victoria de la oposición en las futuras elecciones no se solucionaba nada, pero de alguna manera creíamos con esperanza en un alivio que luego no sería tal.
debo repasar el momento: yo estaba en un colectivo que entraba a rosario por bv avellaneda. lo recuerdo vivamente, en avellaneda y pellegrini estábamos cuando dije "el mejor momento para irse del país". el sol podría haberme iluminado en ese momento, o llovía y la ventanilla estaba mojada. no lo puedo recordar. sí recuerdo que era b mi interlocutor, y l todavía vivía acá.

b que cuando teníamos 5 años decía "cuando sea grande me voy a ir a la mierda" y yo que todavía no sabía que existía un mundo más allá de ese mundo que yo tenía, y que cualquier lugar podía ser reemplazado por "la mierda". irse era el imperativo y l lo aprobó instantaneamente. yo pregunté si no les daba pena por sus padres y ellos dijeron algo que no recuerdo, y ahi fue cuando dijeron eso de que estábamos en democracia y que se podía decir lo que se le venga en gana. yo nunca había sabido que habían cosas que no se podían decir, pero eso no era nada: fue mi primer noticia de la democracia.

el estilo neurótico de la política o mejor dicho del pensamiento político no se inauguró ahi: en la historia del país venía de mucho antes. digamos desde el nacimiento del país. si los traumas no se resuelven, se agudizan, pareciera que nos quiere transmitir nuestro querido jacques lacan. me gusta lacan y freud también me gusta. algún problema? a ver vos, nische, que te hacés tanto el banana y les das de comer a las florcitas del bosque revolucionario: cuántas veces te negaste al enema y cuántas veces te tuvieron que anestesiar? así terminó: lo que empieza mal termina mal, delirium tremens. y fucó, que terminó empalado... querido pier paolo, tu sí eras loco.

neurosis política: no aceptar la necesidad de ir al diván es estúpido. nadie se pregunta "qué estamos haciendo? qué estamos generando? dónde están las raíces de esto?"

yo para mi: soy tan argentino como italiano. italia no está mucho mejor. y yo vivo acá. yo soy parte de esta mezcla de sensaciones, yo debo preguntarme cosas, más cosas, más preguntas...
por qué pensar de una manera está mal, y pensar de otra manera está también mal?
por qué el temor? qué soy? qué somos?

y no saber a dónde vamos ni de dónde venimos

gomazo súbete

plus backstage


In The Studio from Concord Music Group on Vimeo.

del polo obrero al pool de siembra

todos estamos re locos.
esta mañana se podía observar que a pesar del frío los muchachos de camping han sofisticado sus construcciones y ya dentro de poco la manzana que antes era la plaza san martín va a ser edificada... bienvenidos nuevos vecinos!

los camioneros en las rutas reclaman su derecho a trabajar! loco, denle bola, ellos quieren laburar. son unos putos los que no los dejan laburar.

yo cuando era chico tenía un pool. nos pasaba a buscar una madre y nos llevaba a la escuela. éramos cinco pibes, una madre por día. dieguito, ezequiel g, en una época eran los genos, en otras épocas otros. cada auto tenía un clima propio, un submundo. recuerdo conversaciones como "este invierno va a nevar" al ver las esquinas de las calles escarchadas, y la helada en el campito frente al colegio. cantábamos "no quiero ser más tu amigo", el hit de ese año... éramos felices, nos llevaban y nos traian de la escuela.

perón se la comía

son 15 mil lunas

el tren bala