tiempo al tiempo. mi tema de mi tesis

como todavía no tengo una tesis de licenciatura, sigo pensando que algún día voy a tener que hacerla. no tengo preferencias, pero esta noche que no puedo dormir se me ocurre que puedo hacer una tesis monográfica sobre la obra de césar tiempo, parafraseando a JL, "un poeta menor de antología."
no creo haber visto obras sobre este autor, ni creo haberlo escuchado en clase alguna. o sí, muy al pasar. y la verdad es que no he leído ninguno de sus poemarios. me pregunto qué será lo que me trae a la cabeza en este momento a este poeta ya muerto y enterradísimo. creo que ví ejemplares firmados entre los libros de marechal, en otra época en que yo jugaba con los libros de leopoldo. qué se yo de este tipo?

creo que debe haber sido del grupo de amigos. georgi, el ídolo de muchos, con leopoldo, escuchando a macedonio, decir sus interesantes discursos, y ahi mismo paco y alguno que me olvido. y este césar. que no era tal. seguro que pasando por la puerta del mismo bar y siguiendo de largo, sin saludar, roberto arlt.
este césar. no se llamaba césar. césar tiempo es el seudónimo, eso lo sé. tenía (digo, por si un nombre se puede tener) un nombre raro y un apellido más raro. era nacido en un país del este de europa, eso seguro, por eso tenía el nombre raro. y a lo mejor era judío pero no estoy seguro. por qué se llamó tiempo lo desconozco ahora, pero tiempo al tiempo.


si se siguiera la tesis de piglia de que césar aira no existe sino que es una confabulación (fabulosa confabulación) de un grupo de escritores malos que hay en argentina que escriben novelas que publican bajo ese nombre, digo, si aira realmente no existiera (empiezo a sospechar que lo que dice piglia puede ser cierto) y si entonces debiera pensar que césar aira no es más que un nombre inventado, me gustaría pensar que césar es por césar tiempo. y que aira es porque... qué sé yo, por uno de los cuatro elementos.
y podría pensar lo mismo probando con césar banana pueyrredón.


dice que un psiquiatra va a hacer un test a un neuropsiquiatrico y entonces van pasando uno a uno los locos y entonces al primero le pregunta:
-que cuánto es 6 por 6
-mil, responde
pasa el segundo y le formula la misma pregunta
-febrero, responde, mientras el doctorcito se agarra la cabeza para sus adentros.
al tercero le hace la misma pregunta
-treintayseis, responde este
-pero muy bien, pero dígame, cómo lo supo, cómo hizo para llegar al resultado
-pues muy fácil, hice mil dividido febrero...


césar tiempo escribió algunos libros de poesía. no sé bien, no los he leído, pero todos tienen la particularidad de existir el sábado. uno es "sábado pleno", otro libro es "sábadomingo", y no sé bien porque no sé, si es un tercero o es el rejunte total lo que llama "sabation".
de ahi mis sospechas de judaísmo. no importan, en fin. me gustaría hoy tener acceso a esos versos, una inquietud que por otra parte, una vez satisfecha, seguramente será desplazada por otra mucho mejor.
pero deben ser mis ganas de escribir un verso que diga "siempre es sábado" (donde, por ejemplo, podría decir que una noche aprendí a bailar el tango, y que desde entonces siempre bailo por todos lados).

(link a texto)

igual está bien. si uno se pone a pensar, quién era este tiempo? qué tiempo? y en seguida viene a la cabeza todo el canon o selección nacional de lecturas y todo lo que no está dentro de la selección, o sea, todo lo que por la fuerza de la física tiene que quedar fuera de la reducida "biblioteca", está bueno pensar en la idea de un poeta menor. uno que hace fuerza desde afuera sin necesidad de tener que entrar (no creo que después que alguien diga alguna cosa sobre un tipo casi desconocido alguien más se interese en impartir clases sobre un tipo muerto enterrado y cuyos libros ni siquiera se deben conseguir en librerías..., porque la selección del canon es el curro de todos). digo canon y ya me asusto: lectura obligatoria harold bloom. pero vuelta a lo mismo, para qué?
digo: no se trata de lo que hace fuerza desde fuera. no se trata de lo fuera y lo dentro. traduzco: lo in y lo out. se trata de otra cosa, que nunca supe decir (no tiene nada que ver, pero una vez me hicieron una multa por girar a la izquierda donde no se podía). lo que nunca supe decir? o lo que no me animo a decir? o lo que no quiero decir? o lo que siento que no debo decir? lo muuucho que tengo para decir? lo nada que tengo.
digo: de qué se trata todo? caray, caracho.
esa en mi tesis? la pucha.
de que se trata todo esto? me animo a preguntar? digo: se trata de "el camino personal"? digo... las lecturas, que son la via recta, tan individuales, seleccionadas tan curadamente por lo más íntimo y siniestro (por qué, me digo, por qué leí esto y así y de esta manera y después lo otro, y digo si pudiera recomponer la situación de las elecciones de mis lecturas y mis preferencias, llegaría acaso a entender un poco más en extraño caso de la complejidad de mi propio ser, señor psicólogo, acaso?)
muy sencillo: no hace falta la complicación. la complejidad. está redondito, claro como el agua. el pedo en el mate, y el mate en el pedo.
el mate, el remate, el esmach; la balada y el tango, el bolero final.

updating:

gracias tabcín, sos bárbaro. como internet...

de lo poco y nada de cesar tiempo que se consigue en este medio: un poema de César Tiempo

Progrom

Mientras la noche marinera
lanza su gorra al cielo oscuro
danzan las sombras de la hoguera
sobre el espejo atroz del muro.
Danza la rubia espiga abierta,
danza la abuela del pan puro,
llama el horror de puerta en puerta
hasta el patíbulo del muro.
Danzan los tristes pies heridos
y el bei yidov conflagra el viento;
los candelabros encendidos
velan el sábado sangriento.
Bajo las nubes vagarosas
danzan los sables implacables
que siegan árboles y rosas
y escaramujos miserables.
Danza la turba desatada,
rueda el pavor –bola de nieve-
Dios tiene la boca cerrada
y el cielo, ahora, llueve, llueve.
También danza el silencio, como
el batallón, trágico y duro,
y hay una música de plomo
sobre el pentagrama del muro.
Danza la pobre madre pobre
sola y sin luz en el desierto,
mientras la lluvia cae sobre
su niño muerto, muerto, muerto.
En la ciudad la luz desciende,
sobre el asfalto de piel lucia,
marca al que compra y al que vende
y danza sobre su alma sucia.
Danzan las tres palabras de la
sentencia sobre el muro atroz,
detrás del tiempo el hombre vela
mientras Dios duerme como Dios.