a pesar de mi

lo del penal es anecdótico. lo iba a patear ochoa y lo pateo, la red se agitó pero todos dijeron que había salido del campo y la red que se agitó por quela pelota dio por fuera de ella. el arbitro dió gol y a continuación todos se fueron a sus casas a prepararse para la fiesta de esa misma noche.

no era el festejo por haber ganado el campeonato. era más bien la fiesta de cumpleaños de alguno de los muchachos. una fiesta de esas en que se va en traje y zapatillas, por comodidad. una de esas fiestas que recibe a la gente con aperitivos como los de las propagandas de la tele, y todos entran y salen acompañados... por distintas señoritas. y ellas bailan la música tecno, mientras ellos, en otra pista a diez metros, bailan devorame otra vez de azúcar moreno. nunca se supo cómo hicieron para que vayan las azúcar moreno a cantar gratis. se rumoreaba que eran primas de uno de los amigos que era suplente del equipo. y ellas siempre estaban disponibles y bien predispuestas a cantar todas las canciones que le pidiesen, del repertorio de cinco canciones que tenían.
la cosa pasó sober el final de la fiesta. una de las azúcar, más específicamente la de apellido moreno, estaba acodada en una barra pidiendo más champan. tenía un vestido corto, con lentejuelas doradas, y un escote llamativo. se le acercó el wing del equipo, que casualmente pasaba por ahi, y le dijo algo como "ven chiquilla que esta noche vas a ver lo que es sentir el fuego en la piel". ella en lugar de indignarse siguió el juego con un "no sabes ni siquiera con quién te estas metiendo, hijo, yo ya tengo el calor en la piel por si lo dudabas". enseguida se fueron a un rincón y besos y lo demás también. lo impresionante fue ver aparecer a la mujer del wing, en vestido rojo la rubia, hecha una furia. venía de estar con los defensores del equipo en una "conversación muy animada". como el wing ya sabía que su mujer era una trola no le importó, además eran todos unos borrachos. pero a la mujer sí le importaba: era una azúcar moreno, no era cualquier mina.
lo anecdótico de esto fue la pelea. las mujeres, que montadas en furia son imparables, se agarraron de los pelos y se empujaron hasta la barra donde comenzaron a vertirse todo tipo de bebibas, tratando por supuesto de no romper los vidrios. entre insultos y golpes empezaron a tocarse y a excitarse, y los muchachos ya pasaban de la risa a la atención concentrada. lo mejor fue cuando se cayeron de los pelos a la pileta. ahi terminó todo, el vestido dorado de lentejuelas, el vestido rojo. hicieron las paces prometiéndose amistad eterna, y los maridos se reconciliaron.
lo anecdótico de todo esto, es verdad, no fue la pelea en sí, sino una de las palabras que soltó la mujer del wing en medio de la rencilla. fue una palabra compuesta por varias palabras a la vez, yuxtapuestas: "qwfpui", lo que no fue bien entendido en su momento...

más problemas para el turco garcía

cuando las noticias aparecen en más de un diario nacional la cosa es seria...

cosquin

meta tiro, lío y cosa gorda


la cosa es que el chabón borracho como estaba entró al bar de siempre y se pidió otra copa más, otra más. pero esta vuelta le dice no "no mire amigo don manuel, usted no tiene más crédito por acá, me debe tanto, y usted no puede pagarlo, y mientras no pueda pagarlo yo ya no puedo fiarle". igual a lo mejor no fue tan pacífica la cosa. igual si el tipo iba ahi todos los días medio que eran amigos pero no se bancaba que no le pagara entonces se lo dijo. asi que a lo mejor lo trató mal, pero a lo mejor no. la cosa es que el tipo borracho como estaba agarró ahi mismo papel y lapiz y le compuso, para que no se apague, un poemita. ahi nomás vino cuchi y cuando lo ve se sienta al piano y compone la zamba más famosa del mundo, la que alguna vez cantaron todos, la que sigue pagando vasos gratis de vino hasta la eternidad.







la gramilla pica. si vos te sentas y te vas dejando caer, no te das cuenta. pero te juro por dior que pica, y cuando menos te lo imagines un escozor te va a estar entrando hasta donde queda el refugio del alma, y vas a odiar por un momento el cesped tan amado, y vas a salir corriendo, maldiciendo.







los cuentos de terror. un cuento de terror debería ser como una fiesta, con modelos de pancho dotto, hinchas de boca y de repente la aparición estelar de un asesino serial que no cabe otra que sea uno de los nocheros que aparece con una ametralladora uzi al grito de "querían que fuera peronista, bueno, aqui tienen malditos" y mientras acribilla a balazos a algún peluquero que grita "no me tiren soy fulano", pasan todas las modelos desesperadas corriendo en pelotas, y como sólo ven una única salida se dirigen hacia allí, condenandose a morir como alfonsina storni.

el miedo, lo terrorífico, es que el narrador está allí entre ellos, y no decide si irse con las chicas o salvar el mundo.


...y en esa época chavero caminaba por pichincha, con su hijo atahualpito...

a la hora señalada

domingo, 9 pm. la hora señalada.


digamos que ha habido domingos peores. pero ya uno se sugestiona a sí mismo, llega la hora de la muerte, del domingo. me moriré un domingo. o en parís.


me moriré en parís o entre tus piernas
ah cierto este poema ya lo he escrito
pero ahora no lo escribo, lo recito
a oídos de mis batallas internas...

y tendré azúcar en sobrecito
y una taza de té desesperada,
desierto y en el medio de la nada
el té pasando a ser parte del mito.

me moriré en parís nomás, ponele,
más solo que la concha de la lora
nadie me avisará si estoy despierto

y no voy a estar mirando la tele
ni esperando consumirse la hora
y no me va a doler estar bien muerto

a por las paces

el portero de la puerta del sol

el cartero de tus cartas de amor

el primero en sacarte a bailar un vals

y para los que nos gustan las cosas dificiles, los complicaditos, para nosotros está bien. en el fondo es para reírse, porque al final siempre es para reirse. es como melinda y melinda, podes elegir cómo te queda mejor contar la historia, y chau, y listo.

la pampa era para los demás, para los que no están. para los que si están ya tienen tanta pampa que hasta cansa. la pampa es la repetición, y se trata de salir de la repetición. los que huyen se están escapando de lo igual. huye el marido de la rutina, huyen todos hacia algún lado. en el siglo XIX le habría llamado "lo nuevo". digamoslé más chabacanamente lo diferente. cómo yo no sé un montón de cosas no me la voy a jugar todavía con eso, pero digamos sinceramente, es cierto eso de las edades y las etapas. y a cierta edad uno empieza a correr seriamente el riesgo de la repetición, y la negación a la repetición unos le llaman búsqueda, otros inmadurez. lo cierto es que no todos tenemos la misma suerte, que por eso es suerte, porque para algunos juega de una manera, diferente que para otros.

la suerte es como la de la gota de agua que puede llover y de ahi desembocar en un arroyo sin llegar a evaporarse nuevamente e irse por las nubes, y del arroyo puede terminar en una botella de agua mineral natural de manantial o seguir el curso, fluir, y de ahi pasar a un río, y del río al embalse, y desembocar en un río más grande. nunca se sabe si va a llegar al mar, la suerte lo sabe acaso? entonces va uno y se sienta a la orilla del río paraná que es un señor río, y la gotita está ahi perdida entre el infinito de gotitas, y ella no es más un ente independiente sino es parte del agua, del todo, pero nosotros queremos pensar en ella individualmente, lo que es una estupidez, pero es como que necesitamos comprender por qué la suerte hizo que la gotita esté en este momento en el medio inalcanzable del río más barroso del mundo paraná, implacable caudal, y no que esté en el termo que en este momento vierte el agua que cae justo sobre un palito de la planta de yerba mate que fue disecada por un proceso complejísimo y que ni se imaginaba que la infusión iba a ser preparada justo ahi en el borde del río paraná etcétera etcéteta, es decir, es complejo, no es fácil.

lo estúpido consiste en intentar explicar lo inexplicable. pero qué bella estupidez, como la de los locos que están encerrados, pero de cuando en cuando te tiran esa postalina.

me gusta el rugby más que el fútbol, porque en cierta medida la suerte interviene en el juego mucho más, y eso hace que un equipo debil todavía tenga chances de ganarle a uno fuerte. porque acá de lo que se trata es de las posibilidades de los débiles, de los pobrecitos. este es el lugar de la lástima. las tretas del débil existen querido goliat.
como venía diciendo, en el rugby el juego está en la pelota, y en menor medida en el jugador. un movimiento bien hecho hace reposicionar al equipo de otra manera, pero nunca jamás uno puede predecir cómo va a picar la pelota. por eso el empeño por agarrarla de aire.
en el fútbol en cambio todo depende mucho más del equipo. es frustrante cuando el individuo que participa en un equipo no puede reconfigurarse psicológicamente, a saber: en medio de un partido el equipo puede tener una tendencia al ataque o a la defensa. la segunda opción debe conbinarse con un efectivo contraataque, porque, como en todo deporte, se compite y se desea la victoria, o al menos la derrota honorífica. la estratégia de juego es pasible de ser inteligida, pero no se puede prever los sucesos, cada uno de los instantes que siguen en 90 minutos de juego. dios acecha en los intervalos, un error es siempre fatal. un equipo puede comenzar con una actitud de ataque y terminar el encuentro defendiéndose a más no poder. en ese caso el delantero que por lo general tiene una configuración psicológica apta para atacar constantemente, es muy probable que no pueda adaptarse al juego del equipo. el equipo entonces está en crisis, lo planeado no se corresponde con lo real.
el tenis es más sencillo y más complicado al mismo tiempo. todo queda expuesto, porque no hay equipo. por eso sólo los más sólidos psicológicamente llegan a practicarlo a un alto nivel. pero he aquí el espacio para las excepciones: estos ejemplares de solidez psicológica no entran en los parámetros de lo normal.

los normales tienen debilidades, los normales se equivocan casi constantemente, los normales toman coca cola y jugos de frutas. y engordan, y tienen hijos, y apenas llegan a fin de mes, con mucho esfuerzo. eso hacen los normales.


el rugby es juego de equipo, y es tan fino y tan sutil que casi no se nota, que pasa desapercibido, y es entonces que la gente cree que son unos brutos dándose trompadas sinsentido.

elige tu propia aventura

todavía no moriré de hanta virus

holy golightly en el papel de audrey hepburn.
truman capote, breakfast at tifany's.
george peppard, luego será anibal en brigada A.

un solitario en pedernido

"Están las personas que se pierden queriendo buscarse y están las otras que van al banco a pagar la factura del gas." (Melina Pede)

Pedernido futbol club no es un equipo de cuarta. es un equipazo y lo sabemos los que los vimos. cuando empezó el torneo nadie se imaginaba que podía suceder algo así, de semejante embergadura. y sin embargo, desde el primer minuto sucedió como algo que no podía ser de otra manera. la camiseta marrón glacé de Pedernido transformada en un panel insuperable, inaccesible, ingobernable, invencible. El club fundado otrora por el auténtico Pedernera, bancado oficialmente por la leche nido, como rezaba su camiseta, desde que milita en la primera regional, siempre fue considerado un equipo más, que jugaba de igual a igual, un equipo que alguna vez tocó la gloria, que alguna otra vez conoció el deshonor y la derrota. nunca nadie imaginó, nunca nadie.

ese año a pedernido había llegado, como la lluvia, un par de estrellitas. una lluvia de estrellas. ni los astrólogos de la zona pudieron prever lo que se venía. la plata salía toda de la nestlé, que en esa época todavía cotizaba en bolsa y además manejaba ciertos intereses en la región, por lo que este tipo de cosas eran pura filantropía. cuando sonó el silbato en el encuentro por la primera fecha el equipo defensor del título, defensa y justicia, soltó la pelota, para siempre. Los muchachos del pedernido futbol club les hicieron 5 goles en los primeros diez minutos. algo inexplicable estaba sucediendo. ni siquiera: no cabía lo inexplicable. los muchachos del equipo contrario no se podía mover, como si estuvieran anclados, estupefactos. el primer partido pasó con goleada, pero no pudieron prever que los demás serían así. la delantera del equipo metiendo goles, esa era la constante de los 90 minutos de cada partido. el medio campo pasandose la pelota con mucho lujo, ante un equipo contrario inmóvil, fuera cual fuera el equipo contrario. la defensa del pedernido futbol club que eran tres mastodontes del tamaño de estatua de plaza, una verdadera muralla. todos los partidos, todos los minutos que dura el partido, la pelota estaba en poder del inusual equipo, la pelota en movimiento, la pelota detenida, la pelota iba sola, como poseída por un imán, a los pies del pedernido.
toda una serie de victorias, goleadas, partidos aburridísimos para los amantes del buen fútbol. pero el que se las pasaba peor era el uno, el arquero. ese fue el año del solitario en pedernido.


el primer partido lo miró, lo vivió como un hincha más. gritó hasta el décimo gol. después no tenía más voz. ya se sentía campeón, decía "con este equipo no nos van a ganar, no nos pueden ganar". el segundo partido ya se reía y miraba. por ahi se distraía, venía con problemas en la casa, estaba medio medio con el dinero. pensaba que a lo mejor se iba a tener que hacer cargo de la fábrica del viejo, pensaba que sí, que su mujer estaba buena y que era lógico que todavía a los 34 años le dijeran piropos en la calle. al tercer partido iba decidido a pedir que lo dejaran jugar cinco minutos de delantero. no lo dejaron. al cuarto partido ya se llevó una revista para ojear. el técnico se dio cuenta a la decimocuarta fecha, entonces le fue a hacer compañía el muy desocnsiderado. llevó los mates. en la fecha 23 una pelota pegó en el poste. era una pelota con la que estaban jugando en una cancha vecina unos niños del barrio de por ahi. en la fecha 36 el equipo, a dos fechas del final, dio la vuelta olímpica, aunque ya se había consagrado campeón en la fecha 26, es decir diez partidos antes, es decir tres meses antes. la fechas 30 y 32 fueron especiales, los partidos se jugaron bajo la lluvia, pero con mates de todas maneras.

en el último partido del campeonato sucedió lo impensado. los muchachos se tomaron vacaciones, los delanteros se pusieron a charlar. se peleaban, competían a ver quién hacía el gol de taquito más lindo. los mediocampistas se tocaban entre ellos, se reían. venían baleados de los festejos y era como si todavía les durara la borrachera. los defensores hicieron la siesta, los tres mastodontes que parecían casas de fierro con cara de perros dogo. el arquerito, que en secreto había parafreseado al bochini de méxico 86, se estaba tomando como de costumbre su matecito con su amigo el DT del equipo, ahí, junto al poste derecho del arco invicto, la valla record. el poste era de madera, cuadrada. la cancha de local del pedernido fútbol club. la hinchada un solo grito, sordecedor. de repente sucedió lo que todos esperaban inconcientemente. un desborde, el chiquito delantero de unión y cultura saltando a los dogos, unos de los perros colgándosele del pantalón, la pelota suelta, saltarina, el saltarín delantero ochoa dejando atrás a todos, el arquerito nuestro, el solitario empedernido, suelta el mate quemándose las manos y lo ve venir y lo va a buscar. en una típica jugada de cierre hacía su debut en el último partido del ganado campeonato. llega el momento esperado, llega el enfrentamiento entre el delantero y el arquero. en un borde del área llega ochoa con balón controlado, el arquero se lanza a sus pies, barriendo con todo, la pelota se alza, ochoa la acaba de picar, pasa por arriba del arquero limpia, y va hacia el ingoal, saltarina, en dirección junto al poste derecho, el mismo de los mates con el DT, picando suavecito, dando uno dos tres rebotes en la gramilla oscura, venciendo en el último partido la primera intervención no sólo del arquero sino también del arco todo. todavía no se decide si entrar o salir, la vemos que va en dirección al poste y no queda del todo claro si va a entrar por fin. la vemos que va saltando cuando intervienen los poderes mágicos de la publicidad.

auspicia este momento almacenes lamónica, para sus productos de limpieza yatevoadar... fabricados íntegramente por personas...
y también la pila pila es de pillete, te da pila te da más.
leche nido acompaña al campeón, leche nido la leche que te hace crecer con buena leche.
provaste el mediano ahora prová el gigante. sanguchitos gigantes, para comertelos todos.

la pelota llegando a la línea de meta, la pelota impulsada por ochoa. la pelota saltarina. una vista panorámica nos hace ver que nadie puede ya tocarla, ayudarla a entrar o a salir. no hay nadie que llegue porque están todos inmóviles, como en un deux ex machina. no, inmoviles como músculos de piedra, como estatuas mirantes. la pelota va y va y llega a donde está el poste. parece que va a entrar, elige salir. ella misma diría que fue un vientito.
se siente el pitazo del árbitro, y si volvemos la vista atrás vemos a ochoa revolcado, y el arquerito incorporándose. en la jugada se lo llevó puesto, porque el pasto estaba muy mojado. penal. es penal señores.

lo va a patear ochoa. ahi está el arquero, el arquerito del campeón. el solitario que llegó a pedernido con una trayectora intachable. el arquero record, la vaya invicta por más tiempo que nadie en el mundo en el planeta tierra. el tipo había comenzado su carrera de arquero en centenario fcccyd, había pasado por studebaker, newbery y de ahi directo a central córdoba. en rosario lo vino a buscar zof, en realidad fue él que era hincha de central. pero es verdad que una vez fue a buscarlo palma, y tomaron un café. ahi se quedó casi de suplente de la reserva. pero no pudo más y habrió una empresa, una fábrica textil. mientras tanto invirtió el dinero que había heredado de la familia paterna y compró un frigorífico que exportaba a europa. pero su vocación era más fuerte. dio entonces el gran salto y se dejó ver jugar por valdano que estaba de paseo por su pueblo, porque valdano es de las parejas, ahi cerca de rosario, y una amiga de la sobrina le dijo que lo fuera a ver a este arquero y demás. este fue y lo vio y lo contrató ahi nomás.

así arranca su historia en europa, en el real madrid como si fuera poco. de chico él simpatizaba con el barcelona, pero de grande con el aleti. de todas maneras él sabía que nunca iba a poder jugar en otro equipo si no aprovechaba esta oportunidad que le daba el real y valdano. el tipo llega a la primer práctica en el club y lo primero que hacen es precalentamiento. corren dos o tres vueltas. en una de esas vueltas casi se agarra a las trompadas con bekam. nunca se dijo la versión oficial, pero algunos opinan que bekam estaba convencido de que este arquerito nuevo tendría un affaire con su señora. no lo sospechaba, claro, del resto del equipo. es el mismo bekam que va directamente a valdano y le dice: "o él o yo". valdano se hubiese quedado con el arquero, pero bekam estaba haciendo ganar mucho dinero al club con la venta de camisetas, y el dinero es siempre muy importante en la vida cotidiana del equipo. siemens retiraría el auspicio de la camiseta si se iba bekam. no lo podía permitir. le dijo "pibe, sos un buen arquero, pero te tenés que ir."

así estuvo boyando un tiempo hasta que cayó al pedernido fútbol club, luego de un breve paso por platense del 91. era una remake del platense aquel que jugaba en primera pero jugando un campeonato zonal en el sur.

y ahi estaba, con todo un campeonato sin ejercer, con todos los mates bebidos, el record alcanzado sin el mínimo esfuerzo, el honor de un campeón coronado a punto de ponerse en duda.

y ahi estabamos, entre irnos y no...

final

el pañuelo es rojo. al cuello, a lo miliciano. ni pistola ni facón. tampoco sombrero. si un poncho, para la noche.
la pampa es grande, dice. no hay nadie que lo escuche. no dice más nada, no hay nadie. se sube al caballo, por la derecha. es un zaino. la guitarra queda tendida en el piso, deshecha. hay una cuerda que quedó colgada del árbol, era un ombú.
el caballo echa a andar, hacia el poniente, hacia la frontera. se va alejando el gaucho alejo, para siempre, para nunca jamás. el sol todavía está alto, de media tarde para tardecita, la hora en que los tordos picotean la gramilla y la albahaca surte perfume al viento. pero no hay viento, no hay nada. tres pajarones más dan vueltas en la escena, desaparecen. la silueta se va empequeñeciendo. va desapareciendo en el horizonte. de repente el caballo se cansa. alejo se baja, se acomoda las polainas, y sigue caminando hacia el poniente.
llega hasta el final, donde parece que no hay más nada, donde la pampa puso un telón. lo corre con una mano, observa. no hay nadie, en el teatro no hay nadie. se baja del escenario, recorre entre las butacas, llega hasta la puerta que está entreabierta. no hay nadie, en la boletería no hay nadie, y cincuenta pesos.
sale a la calle y camina hasta la esquina. luego hacia el oeste, hasta el final del pueblo. el sol sigue bajando, atardeciendo invariablemente, despiadadamente. llega adonde el campo sembrado de nada tiembla, adonde ya ningún edificio se atreve a ser construído. sigue caminando hacia el poniente, hacia el lecho solar.
el gaucho alejo se aleja, incolumne. sin mirar hacia atrás. se aleja por donde no hay camino, hacia un lugar desconocido, adonde van los perros a esconderse a morir.

poesía bucólica

los pampeanos tienen eso de sentimentalistas, pero no les queda mal. tenemos el ejemplar del gaucho alejo, aquel qué dijo "ya no me quieren ni los perros, y para qué..." entre otras frases célebres. el tan mentado ortiz de "conversando con el pasto me llevé el silencio", "no sé quién soy ni de dónde vengo ni a dónde voy", y aquel famosísimo "vamo al coche que é de noche".

en las últimas épocas proliferan jóvenes que arman payadas a cualquier hora. se ven fogones día y noche. algunos románticos, otros irónicos. los hay humoristas, los hay existencialistas. algunos más filosóficos que otros se atreven a denunciar la lástima, otros inspiran ternura. los más insidiosos se toman un fernet con coca, una de sus bebidas predilectas.


el poeta pampeano es un ente autosuficiente por excelencia. en la capital le llaman egoísta. en la patagonia pajero. este disfruta de juegos como el tenis, el ajedrez y el patinaje artístico. el otro disfruta de libros que no se pueden leer en español... disfruta de las tapas de los libros.


estámos invitados a tomar el té
la tetera es de porcelana, pero no se ve.