Música de cámara para camarones

El sonido es colgable, comestible. Significa detalladamente y no otra cosa, mientras el significante es una danza que rebota. Aparece la idea del infinito y el asunto de las matemáticas, pero antes se hace necesario hablar de las manzanas y de los ruidos: la manzana es, es el ser. Brilla, desemboca, atraviesa su sabor de mermelada, nos lleva a ese paraíso, nos remite: es un lugar que conocemos muy bien, y están los árboles que plantamos un verano. Cerramos los ojos y los abrimos nuevamente y ahí estamos, varados, transportados; la imagen es vívida, es real, dócil, sincera, luminosa. La hipnosis de la manzana se corrompe con el ruido: es el final, el estrépito, el mudo resonar del caos; ahí vamos como a un agujero negro, es lo opaco, la foto movida, el sismo diabólico en un sillón de mimbre. Sin embargo está lleno de ternura, y no tiene relación con la lástima: es la entrega, es lo más parecido a la luz del sol al principio del invierno, que cae a tientas sobre la superficie y se desplaza benévolamente en una caricia amarilla y así sí es que conocemos el infinito, entonces.
Pero ¿dónde está? El cálculo extremo no nos lleva al resultado y se hace necesario intentar cocinar el famoso guiso. Se licuan las partes y el todo, el dentífrico es colgate.
Y volvemos a empezar: música para camarones, cuando llueva, cuando el sol se pueble de negros. Música para bailar con camarones, sin tiburones, sin calamares, sin aceite ni salchichones. Música debajo del agua, dominada, estruendosa, cónica, comédica. Ortopédica. La barba asusta y el ser maduro se vuelve el deseo, o se arena. La manzana es arrojada en el mundo, contra el parabrisas de un taxi que no frena en cada esquina como corresponde, y desde la florería le mandan saludos. El taxi florido. La manzana es en el mundo, es arrojada, y no es al vacío sino detrás del taxi que no puede terminar de ser detenido, es el taxi, es la mano que llama, es el freno, es la esquina, el vuelo de la manzana, el parabrisas, la mosca que rodea el vuelo, el universo infinito. El final de la historia no es jamás, la muerte es una ficción de la sucesión, y además es parte de la realidad, del no ser más de lo que ya se es, es decir nada. Mas la música para camarones, sin tanto retumbar, está, quieta o no, sin prejuicios, te hace bailar, te mira bailar.










y tres parientes

monólogo de la madre

acto 1 escena 2

así vienen los chicos ahora, quieren saber, todo lo cuestionan, por qué será? será el fin del mundo y del universo? se siente el aroma de las carnes asadas, es el día indicado, el domingo, la fiesta. la luz todavía cae diagonalmente, pronto este frio no se sentirá más. los chicos todo cuestionan ahora, qué macaya, ma va pa' ca, ma va pa' ya. siempre un pero. las lentejas no las como, este huevo solamente lo amarillo, el repollo con mayonesa. asi empiezan cuando son chiquitos, y cuando crecen ya no saben qué son. y los padres damos damos damos, no damos más. nadie se acuerda de nosotros, los pobres. la miseria, el horror, nosotros somos la carne del dolor, y les queremos ahorrar a nuestros hijos el sufrimiento, por eso les permitimos la duda, por el amor, pero nuestra sobreprotección no los deja crecer, aprender en el marco de eso que todos llamamos la vida.
oh la vida, recuerdo mi primera vez, su carne dentro mío. oh manco lopez cómo extraño aquello que no volverá. la juventud pasa pasa, y vamos quedando, unos vejestorios, qué macaya. yo ayer era la flor, y sin quererlo fui la semilla. murió mi juventud y nadie me mandó una carta, una postal. nadie me avisó que había muerto mi edad de la fantasía y la inocencia, del gusto por las rabas. después de la semilla viene el vacío, pero ya no más la flor, porque la flor será otro, la marucha, la costilla, el matambre. haber sido lesbiana, qué macaya. ese día en que lorenza me propuso para novia, haber probado, no comer la carne humana, saborear sólo lentejas, ir a natación los jueves y cruzar a nado el pilcomayo. qué macaya, y ahora el niño no me quiere comer, ahora el niño se le ocurre que puede llegar a ser puto, que no lo sabe, que no sabe nada...

El niño no me quiere comer

ACTO I

Estamos en la selva, puede ser le bosque chaqueño, puede ser el amazonas. Un grupo de 50 paisanos, vestidos con muy poca ropa, se preparan para realizar el banquete anual, en donde el plato principal es carne humana. para ellos es una carne más, no distinguen entre seres humanos y animales, sino entre seres vivos y seres muertos. pero no comen hombres más que una vez al año por considerarlo una especie en extinción. esto se debe más a que cada vez menos personas llegan a ese recóndito lugar del planeta, desde que la vocación de explorador fue opacada por el oficio de las empresas de turismo. los integrantes de la tribu, a su vez, no conocen la ciudad, a pesar de haber utilizar frecuentemente una radio en la que creen se escucha la voz de un dios.
una mujer sale de su tienda gritando:
madre: dónde está mi niño, dónde está mi niño

efectivamente, el último de sus quince hijos ha desaparecido. este era su debut en los banquetes.

cacique: madre, calla ya esa bocacha y póntelo a buscar seriamente.
madre: yo sabía, sabía que no iba a querer.
cacique: madre, ya sabes qué pensamos en esta tribu de los maricones. si no lo encontramos antes de empezar tendremos que llevarlo a límite del bosque para que vaya a la ciudad.
madre: no, yo lo encontraré, tiene que estar en algún lado, ya sabes, es muy travieso, seguramente ha trepado a la copa de algún árbol.
cacique: pues entonces ve y búscalo.

la madre desesperada comienza a mirar hacia arriba, busca en cada uno de los árboles, luego busca junto al arroyuelo donde suelen ir a pescar sábalos los domingos, y al ver que la canoa está estacionada, sabe que el niño no se ha ido.
de pronto lo ve venir de entre los matorrales.

madre: niño, dónde te habías metido, sabes que día es hoy, es importante, querido, qué desesperada que estaba.
hijo: madre querida, pero si estaba aquí o qué creías. de cualquier manera, madre, debes saberlo, esto de comer carne humana a mi no me gusta nada.
madre: pero hijo, es la costumbre que tenemos aqui nosotros, todos los años lo hacemos una vez al año, si ya lo sabes. como el guiso de mondongo y el asado de patatas fritas...
hijo: madre, tengo que decirte algo. siento que no me puedo identificar con los integrantes de la tribu. no sé si esto me pasa por escuchar tanta radio, o porque aprendí de muy pequeño a tocar la quena, pero no me siento bien. por eso, antes que comience el ritual iniciático, quiero pedir las vestiduras e ir a la ciudad en un año de licencia.
madre: hijo, no me estarás diciendo que eres maricón.
hijo: no madre, no quiero apresurarme, pero tal vez la carne humana no me guste asada, sino cruda. por eso quiero estar seguro, y de paso conoceré la ciudad, donde, dicen, que los humanos hacen cosas como ir a trabajar a factorías y comen verduras.
madre: se haga tu voluntad hijo mio, pero come, come algo antes de partir, un choclo, lo que sea. yo te prepararé tu valija con las vestiduras de viaje.
hijo: oh madre, siempre supe que eras tan comprensiva, pero jamás imaginé que serías tan buena y amable. oh...

y entre caricias y besos filiales, se preparan para la nueva aventura...

dos conversaciones imaginarias

I
un hombre posmoderno, a mitad de camino entre metrosexual y gay reprimido, se encuentra con un viejo amigo devenido hipocondríaco
-hola
-cómo estás
-estás yendo al médico?
-no, vengo del gym, ahora voy a tomar sol
-hace bien eso... yo no puedo estar más de diez minutos porque me puedo insolar.
-te enteraste de que volvió el gonorrea de méxico?
-el gono, cuánto lo extrañé. me acuerdo cuando estaba internado, yo le llevaba la comida.

II
Una mitómana se encuentra con su amiga actriz que viene de representar el difícil e incómodo papel de mujer muy inteligente
-hola car
-hola flo
-qué hermosa blusa
-viste, vuelve la moda ochenta
-ay si, yo ya saqué todo el marrón que tenía guardado, espectacular...
-vos también siempre estás divina
-sos mentirosa compulsiva
-no esas sos vos, divina y mentirosa compulsiva
-nada que ver, mi psiquiatra me dio el alta
-será de dios, siempre fuiste medio trola asi que seguro que algo le habrás hecho a tu psiquiatra para que te dé el alta
-esas cosas te las dejo a vos, siempre con tus aventuras increíbles, pedazo de trola
-ay, cómo te extrañé, cuándo nos vemos y tomamos un campari
-dale mañana
-hecho, mañana iba a ir al cine con alejandro, pero la verdad es que no tengo ganas de verlo asi que dale, quedemos
-la verdad que para actuar de chica inteligente debe ser re difícil, porque ser inteligente es una cosa, pero actuar...
-y si, la verdad que complicado
-otra que el psiquiatra
-lo decís por el director?
-sos capaz
-te confundís, esas cosas las hacés vos
-nena nena, te olvidás que yo ya no soy...
-pero dale
-bueno, un beso, mañana
-dale, un beso