el niño relator

En los campitos de La Chacarita
se arman partidos que no tienen fin,
las camisetas flacas como botijas
van pateando la luna hasta el cantegril.

En los campitos de La Chacarita,
trepado a un árbol vive un niño relator,
que va armando jugadas con su fantasía,
y a la cancha vacía llena de pasión.

Sale Roberto barriendo la marca,
Marcelo que pide, Marcelo que avanza,
ya pisa el área, lo cruza el zaguero,
amaga, se quiebra, lo deja en el suelo
y tira igual, apenas desviado.

Estamos en los descuentos, se viene otro centro,
se viene, peligro, peligro,
sacan a medias, se manda Techera,
les gana la espalda, pegó de primera,
¡al corner!, nos salvamos de milagro.

En los campitos de La Chacarita
alguien dejó olvidado un viejo gol,
que alguna madrugada entre la neblina
sale de atrás del arco para el relator.

Zumba en el aire la bala de cuero,
disparo preciso, pelota de sueños,
rompe barreras, pasa embrujada,
vuela el golero, busca tocarla,
zumba igual, venciéndole las manos.

Quién pudiera detener el tiempo
en este instante
Quién pudiera prolongar el grito
interminable.

¡Rompe la red!
Hermosura de gol.
Usted no fue
pero lo ve
por la garganta de su relator.

¡Rompe la red!
Hermosura de gol.
Usted no fue
pero lo ve
por la garganta de su relator.

¡Rompe la red!
Hermosura de gol.
No era verdad, pero lo ví
trepado a un árbol, aquel día, yo lo ví.

En los campitos de La Chacarita...